У місті, де дзеркала були лише технічними панелями для розпізнавання облич, Еліан почала їх боятися.
Щоразу, коли вона проходила повз блискучу поверхню, там миготіло щось — відблиск, що не підкорявся її руху.
Одного ранку, у коридорі між архівними залами, відображення затрималось на мить довше, ніж повинно було.
І воно… посміхнулося.
— Системна похибка, — промовила вона вголос, намагаючись переконати себе.
— Не похибка, — відповіло воно.
Голос не звучав у вухах — він проростав усередині черепа, холодний і ніжний, як подих перед бурею.
Еліан відсахнулася, натисла аварійне очищення панелі, але зображення не зникло.
Воно лише наблизилося — і тепер вона побачила очі. Срібні.
Того вечора вона йшла додому пішки. Над головою — вічний штучний світанок, який влада вмикала замість нічного неба.
І раптом він згас.
Лише на кілька секунд, але цього вистачило, щоб побачити справжню темряву.
З темряви вийшов чоловік.
Він ішов до неї спокійно, наче вони домовились зустрітися тут ще тисячу років тому.
— Ти не змінилася, — сказав він.
Еліан відчула, як холод пробіг хребтом.
— Ми знайомі?
— Можливо. У іншому житті.
Він простягнув руку.
— Рен.
Її долоня торкнулася його, і щось у світі тріснуло — невидимий лід, що тримав її спогади.
Флеші. Образи. Місяць, кров, дотик у вогні.
Вона відсмикнула руку, ледь не впавши.
— Що ти зі мною зробив?
— Нічого. Це ти зробила вибір тоді, не я.
— Тоді?
Він посміхнувся так, наче пам’ятав усе, чого вона не знала.
— Коли ти спалила світ, щоб урятувати мене.
Після тієї зустрічі відображення стали чіткішими.
Іноді вона бачила себе з крилами, що складалися з тіней.
Іноді — його, у крові.
І одного разу — себе й його поруч, під кривавим місяцем.
Її серце билося не в ритмі життя.
У ритмі пам’яті.