3. У тата інша сім'я (Яна)

Я уявила, як він робить це з кимось іншим. 

Та не зі мною. 

Я бачила прелюдію до інтиму.

Як мої руки знімають сорочку. 

Розстібають ґудзики один за одним. 

Як пальці граються з його сосками. 

Долоні гладять м'язи і спускаються все нижче. 

Повторюючи обриси рельєфного преса. Який Давид тренує із завидною завзятістю останні кілька років. 

Тільки тепер я замислилася, чому він це робив саме останнім часом. З чим це було пов'язано.

Я гадала, що для мене. 

Але тепер... Коли руки з фантазії спустилися до штанів і розстібали ґудзик, ширінку... Навіть коли я зупинилася. Перестала далі фантазувати. 

Руки все одно продовжували пестити мого чоловіка і брати те, що належить тільки мені. По праву. 

І до мене раптом дійшло. Що ці руки не мої. 

Вони робили все, що робила я...

Я не бачила її обличчя. 

Уява поки не намалювала його в голові. 

Але вона робила це. 

Вона осідлала Давида. І вони займалися сексом. 

Поки він говорив, що на роботі. 

А насправді ж ЧПОКАВ ЯКУСЬ ШЛЬОНДРУ!

— Ні! — завищала я раптово. — Ні, господи! НІ!

Я розпласталася по підлозі й почала ридати від безсилля.

— Чш... — взяв він мене на руки і підняв як пушинку. — Тихо, Яно. Тихо. Усе буде добре. 

— Ні, не буде! — кричала я в знайоме до болю обличчя. 

Проте не могла вибити з голови думку, що він зрадив. 

І це не просто перепих на стороні.

Це дещо більше, ніж жага нових відчуттів. 

— Я не хотів, щоб ти страждала. Тому не розповідав тобі про це місяцями. 

— Місяцями... — повторила я. Уже сидячи за кухонним столом. Поки Давид мене гладить по спині. Намагається заспокоїти. А в мене напад невідомої хвороби. Як її назвати? Коли не раком душі. — Ти її кохаєш?

Усе ще сподівалася, що він скаже «ні». 

І ми придумаємо, що з усім цим зробити. 

Адже багато чоловіків зраджують своїх дружин. 

Ми все ще могли звернутися до сімейного психолога. 

Або сексолога. 

Вигадати спосіб освіжити наші стосунки. 

Щоб він знайшов у мені те, чого шукав на стороні...

Боже.

Я починала торгуватися. 

Я прийняла реальність. Але намагалася знайти в цьому кошмарі хоч якусь лазівку. 

Якийсь непомітний виступ на скелі. За який можна вхопитися. І все врятувати. 

Навіть після зради. 

— Вона інша, — відповів Давид. — Не така, як ти... Якби ти бачила її. Ти б зрозуміла мене.

Його слова повисли в повітрі, як дим від сигарет. 

Наче хтось випустив тютюнове кільце. 

Усі його бачать. А воно все ніяк не йде.

«Якби ти бачила її. Ти б зрозуміла мене»

— Я ніколи тебе не зрозумію, — вийшло з мене сухе, жорстке речення. Було схоже на наждачний папір. Яким замінили солодкий мед. — А що вже казати про дітей? Як вони це зрозуміють? — Я подивилася йому в очі й подалася вперед. Щоб упертися носом у його ніс. — Ти про дітей подумав, виродку?

— Мамо? — пролунав у всій цій киплячій ненависті... тонкий дитячий голосок нашої доньки. — Що сталося? — Вона зробила кілька невпевнених кроків у напрямку круглого обіднього столу. І застигла на місці. — Чому мама плаче?

Ава дивилася на батька. 

Вона звикла, що тато завжди знає відповіді. 

На ньому все тримається. 

Тато заслуговує на довіру. 

Він сильний і сміливий. 

Він добрий. Він хороший. 

І ніколи не образить свою сім'ю. 

Ні саму Аврору. Ні її старшого братика. 

Ні тим більше маму...

У ту секунду я дуже хотіла вибілити Давида. 

Мені справді до тремтіння в колінах хотілося приховати від дітей наше прийдешнє розлучення. 

Адже ми не могли жити разом після такого. 

Може, він і міг. Його все влаштовувало. 

Та не мене. Я не могла. 

Я його ненавиділа за те, що він зробив. 

Ненавиділа так само сильно. 

Як і кохала.

— Мама плаче, бо вія в око потрапила... Ти ж знаєш, як це буває, — говорив начебто люблячий тато. Він гладив Аву по голівці. Брав на руки. Щоб переконати у звичайному — нічого не відбувається. Усе нормально, як завжди. Навіть більше того. Сьогодні її день народження. Це особливий день для доньки. — Пам'ятаєш, як у тебе заломилася вія? І боліло око... — Давид ласкаво торкнувся носика Аврори, як робив це сотні разів. Зобразив посмішку. Награну посмішку. Зате так майстерно. 

І я впіймала себе на тому, що він водив мене за ніс без особливих зусиль. Давид чудовий актор... Не дарма він в юності ходив на кінопроби. 

З таким обличчям, з такою фігурою. 

Високий. Широкі плечі. Розкішний хлопець. 

А в підсумку одружився на рудій заучці. На мені. 

Невже йому справді не вистачало чогось у житті? Поки він жив зі мною. Всьому виною я? Руда заучка? 

Занадто проста для такого, як він?

— Ви що, розлучаєтеся?

Наша кухня знову затихла. 

За вікном так само гула музика. 

Та звук був приглушеним. 

За спиною в Давида стояв Назар. 

І він якимось дивом одразу зрозумів, що до чого. 

Я була вражена його чуттям. 

Мій син не по роках був тямущим. 

Такий же гарний, як батько. Він був копія Давид. 

Карі очі. Темне волосся. 

Навіть куточки рота повторювали міміку під час усмішки... 

І в хвилини напруги. 

Як тоді. 

Коли наш син відчув брехню батька. 

І забив той самий цвях у дах труни нашого шлюбу.

— Ні, Назаре, — відповів Давид. — Чого це ти...

Однак у мене вирвалося: 

— Так! — Усі троє подивилися на мене. Із подивом в очах. І я розмахнулася молотком сильніше. Не розмінювалася на дрібниці. Била напевно. — У тата інша сім'я. Він просто забув нам про це сказати.