Розділ 4

День починається жахливо.

Слава стоїть наді мною. Він піднімає з підлоги листок і тицяє ним мені в обличчя, не знаючи, що я вже напам'ять вивчила його зміст. Там написано сухою медичною мовою, що я не можу мати дітей. Крапка. Проблеми з овуляцією, які називаються якимось хитрим терміном. Проблема майже не вирішувана, навіть за наявності необмеженого бюджету. У найближчому майбутньому моя вагітність – це фантастичний розвиток подій. І я впевнена, що чоловік прочитав, що потрібно, між рядків.

– Це правда? – видавлює із себе Слава, намагаючись, напевно, утриматися від міцного слівця у мій бік. – Я тебе питаю, Маріє, це правда? Та прийди ти вже до тями, – він стягує мене з ліжка, боляче хапаючи за руку.

Навіть не помічає, що позаду нього стоїть наша молода хатня робітниця.

Голову опустила, в куточок забилася, сама невинність, але слухає кожне слово.

– Попроси її піти, – киваю в бік дівчини.

Слава дивиться на мене збентежено, мабуть, забути встиг про її присутність. Йому вистачає секунди і короткого «Валентино, ти вільна», щоб ми залишилися наодинці. Минає ще секунда і я про себе шкодую про рішення виставити геть Валентину. Складно собі зізнаватися в тому, що боїшся свого чоловіка.

Я сідаю, поправляю футболку, вибиваючи собі ще трохи часу. Щоб зорієнтуватися.

Придумати, як вчинити.

Я мала показати довідку в потрібний момент.

У потрібній обстановці, підготувавши і зваживши на емоційних вагах кожну свою фразу.

Я збиралася сказати чоловікові, що дізналася вчора, але «не стала псувати вечір із партнерами». Попри те, що Слава прекрасно знає про учорашній візит до лікаря, він нізащо не повірить, що збиралася зізнатися…

– Маріє, якщо ти просто зараз не розкладеш усе по поличках, присягаюся, я…

Не даю озвучити чи то ультиматум, чи то погрозу, піднімаю очі:

– Там усе написано, – майже ковтаю слова. – Я не можу мати дітей. Учора дізналася.

– Ах, учора дізналася, – він неприємно усміхається. – Ти думаєш, я ідіот якийсь?

– Славо, я й подумати не могла…

– Ти порожня, Маша. Порожня. Ніяка. Знаєш, хто ти? Ти не жінка навіть… – він хапає мене за передпліччя, піднімає і стискає в руках. Промовляє мені в самі губи: – Ти, Машо, пародія якась. Недорозвинена. Бо справжні жінки – вони стають матерями. А ти хто така? Навіть у ліжку ні те, ні се… Господи…

Ледве Слава відпускає мене, я падаю на ліжко, оглушена його агресією і злістю.

Він продовжує жбурляти в мене слова, як леза.

Я закриваю обличчя руками і починаю плакати. Плакати ридма. Не через уявне безпліддя, а через Славу. Через те, що фінансові проблеми батьків і мої безглузді романтичні почуття пов'язали мене з таким чудовиськом. Я плачу, сподіваючись, що з мене вийдуть залишки прихильності до нього. Почуття, які роблять його образи збіса болючими навіть після років подружнього життя, що не лишили мені ілюзій.

– Пробач, – я не знаю, що ще сказати.

Слава замовкає. Він дивиться на мене, і я бачу, як його очі наповнюються люттю. Я відчуваю запах його парфумів, змішаний із запахом гніву і розчарування. У повітрі витає напруга, я можу майже відчути її на смак.

– Ти думаєш, це виправдання? – його голос гучний і різкий, віддає відлунням по кімнаті. – Ти думаєш, що твої сльози щось змінять?

– Я не… Я…

Сльози печуть щоки, а у вухах дзвенить від його гучних зауважень.

Я намагаюся говорити, але слова застрягають у горлі, не йдуть далі ілюзорної грудки, переконання, що кожне моє слово буде використане проти мене. Краще мовчати. Мовчати й чекати, поки буря вщухне. Моє серце калатає в грудях. Кожен удар віддається по ребрах, нагадуючи мені про страхи, біль, розбиті надії. Слава бере в руки порцелянову статуетку, один із наших весільних подарунків, і різко жбурляє на підлогу.

Я на автоматі скрикую.

Ангел розлітається на друзки.

– Я не хотіла цього… – починаю я, але Слава перебиває мене.

– Не хотіла? – перепитує він. – Я теж не хотів, Машо. І як же так вийшло? Коли ми одружилися, все було нормально, ти пам'ятаєш? У нас з тобою, бляха, була домовленість.

– Я не знаю… Так, мабуть, буває…

– Та що ти торочиш: не знаю, не знаю…

Мовчу. Хоча хочеться сказати, що коли ми одружилися, по-іншому було все, а не тільки мій стан здоров'я. Якщо на те пішло, то постійний стрес, у якому я живу зі Славою Романовим, міг по-справжньому спровокувати не тільки безпліддя, а й невроз із депресією. Але я, звісно, тримаю язик за зубами. Знаю, що марно закликати до відповідальності чоловіка без будь-якого натяку на совість.

Я встаю, відчуваючи, як ноги ледь тримають мене. Я хочу втекти, але куди?

Дім – моя в'язниця, а Слава – тюремник.

– Ти мені не потрібна, Маріє, якщо не зможеш народити, – заявляє він холодно. – Прикро тільки, що так багато часу на тебе витратив.

І хоча це саме ті слова, заради яких я пішла на фальсифікацію медичних документів, вони ріжуть мої нутрощі без ножа. Застрягають у м'язах, у кістках, змушуючи й саму себе вважати неповноцінною. Інших люблять. Заради інших готові гори звернути… Чому ж я гідна лише їдкого зауваження про той втрачений час?

– Збирайся, – кидає він мені.

– Куди?

Не здивуюся, якщо Слава більше не хоче терпіти мене в своєму домі.

– Поїдемо в клініку, де мені нормально розкажуть, що з тобою не так.

Слава повертається і йде з кімнати, залишаючи мене саму зі сльозами і нападом страху в грудях. Двері зачиняються з такою силою, що вся кімната тремтить. Я стою сама посеред спальні, загублена і самотня, поки в голові звучать його останні слова. Мій вердикт. «Поїдемо в клініку»… Якщо ми поїдемо туди, то лікарі скоро розкриють обман – і моїм мріям про свободу прийде остаточний кінець.

Ноги підкошуються і я падаю на ковдру.