Є жінка. Вона постійно пише листи.. Її адресати, на жаль, зникли безвісти. Адреси, поштові індекси - у полях, Де, зігріта відлигою, парує чорна рілля, Чи п'ять років неоране поле, устелене полинами.. Ця жінка - єдиний місток між ними і нами. На даху в неї дві пари круків із парою соколів, Їх завдання - знаходити тих, хто, можливо, вцілів, Їх завдання - летіти на запах зотлілих кісток, Що годують собою народжений новий паросток. І нести у дзьобах і у лапах щемливі листи, Де слова вирятовують від глибокої самоти, Де абзаци і речення повертають до світу живих.. Лісосмуги і вибалки ще тримають останній сніг. Він ще білий, як пасма волосся, що забрані у високий хвіст, Кожен волос в яких - то віднесений круком чи соколом лист.. Жінка пише, як водиться, від руки. Під пером її обростають зеленню чагарники, Замальовує жовтим пагорби горицвіт, Мружить очі і вуса на сонці сусідський кіт.. Під пером її віра у те, що усі живі, Хай би просто лягли відпочити в густій траві, Хай би просто забули - де вони, хто вони і куди, Хай би просто згубили в тумані всі напрямки і сліди.. Вона пише, бо знає напевно, її письмо - То єдиний, залізний, міцний, рятівний замок, Той, що сковує два такі протилежні світи, Між якими вона і сама вже зникає безвісти, Між якими так мало лишається того, що тримає.. Лиш одне. Головне. Дуже гостре. Вона ще чекає...
Бібліотека на Booknet - це зручний список книг, де ви:
зберігайте книги, що сподобалися
легко бачите оновлення всіх книг
стежите за появою нових відгуків до книг
Використання файлів Cookie
З метою забезпечення кращого досвіду користувача, ми збираємо та використовуємо файли cookie. Продовжуючи переглядати наш сайт, ви погоджуєтеся на збір і використання файлів cookie.
