У нього всередині вітряно, як в Бухті Співдружності, в Антарктиді, Дерева вростають назад у коріння, дощ падає глибоко в небо.. Розсохлі на борошно вітряки, розгорнуті грейдерами Бескиди, І надто багато слідів, як на того, хто прагне втекти від себе. У нього всередині поночі, не світять ні зорі, ані свічки.. Пітьма – це спокійно, це спроба сховати від себе себе самого. А очі бурштинові, вовчі, палають з глибин темної ріки І ріжуть навиліт, і зупиняють колючою пересторогою. Він вперто іде на голос.. вузлами зав'язані ці стежки, І треба виплутувати по одній і накреслити власну карту. Долоні до крові сколоті об великі, отруєні колючки, Що ростуть над стежками, сотаючи краплі і так невеликого фарту. Йому не потрібне сонце. Хтось має нести в собі морок за всіх. Хай, навіть, у спину кидають колюче і несправедливе «безбожник».. Ну так.. він спокійно повісить на шию і цей бутафорський гріх, Бо там, звідки він вкотре не повертається, бути інакшим неможна..
Бібліотека на Booknet - це зручний список книг, де ви:
зберігайте книги, що сподобалися
легко бачите оновлення всіх книг
стежите за появою нових відгуків до книг
Використання файлів Cookie
З метою забезпечення кращого досвіду користувача, ми збираємо та використовуємо файли cookie. Продовжуючи переглядати наш сайт, ви погоджуєтеся на збір і використання файлів cookie.
