
з нотаток мандрівного хроніста Пурії
Вони виходять з води повільно.
Краплі стікають по слизькій шкірі.
Очі жовтіють, зеленіють, світяться, мов гнилий мул.
Водяники тяжкі. Кремезні. Їхні тіла блищать вологістю, наче щойно вирвані з ріки. Голоси - густі, глухі. Кожне слово важке, як камінь, кинутий у воду.
В їхній імперії все побудоване на підкоренні. Русалки плетуть прикраси, готують ліки. Красиве й корисне - але завжди з пасткою. У персні може бути отрута. У гребені - шепіт шпигуна. У пісні - морок, що зламає волю.
Заможні жінки з інших світів стають їхніми дружинами. Викрадені. Три роки - рабство. Потім викуп. Гроші, вплив, політика. Для Водяників це не любов. Це ланцюг. Ланцюг, що з'єднує роди, знатні доми, інші раси - із безоднею.
А ще є Утопці. Ті, хто живе в бруді. Вони працюють. Вони воюють. Вони гинуть. А Імперія бере не їх, а їхні світи. Бо гази й отрути з боліт цінніші за життя.
Але найбільша таємниця - у хаосі. Водяники не борються з криміналом. Вони дозволяють йому рости, як твань на воді. Утопці контрабандою й крадіжками роблять окраїни небезпечними. Імперія задоволена. Бо страх і безлад - теж зброя.
Водяники повільні. Але їхня сила нестримна. Вони тиснуть, як вода, що просочується скрізь. Вони ростуть, як хвиля, що накриває корабель. Їхня Імперія холодна. Волога. І невмолима.