повнолуння

вию від голоду 
на мерехтливі 
вуличні ліхтарі,
скуйовдженим лимоном заливаючі вулиці.
розриваю кігтями 
недостатньо гострими
вату хмар серпневого дня,
старі штори 
на експозиції,
твій одяг,
забутий в тумані зі спирту
і недовареного варення 
з травм
або шишок соснових.
ця теорія змови 
не нова,
але вимагає,
благає,
плаче,
кричить 
про розмову,
якої нема.
що доводиться розділяти
з привидами підсвідомого
новий том Дюма,
гротески,
бурлески,
трагедії 
сірникового
коробка,
комедії
часів совка,
тупі жарти
про те, що не пропустить 
цензура
церковна
чи будь-яка,
ставлячи в цьому місці цезуру,
паузу,
мензурку
наповнюючи до волоска,
на якому висить остання звивина
шизотипового розладу
над прірвою 
зриву,
пориву,
психозу,
неврозу,
анатомічно неправильного,
генетично поламаного
браку,
який щойно зійшов зі станка,
а вже полетів у смітник
під назвою 
"божевілля життя 
занози
в дупі",
загрози
балістики
в купі
з німою белетристикою
цих анфілад.

в мене свій власний лад,
що розкроює
одяг, зіниці і штори - 
для когось божественний ідеал,
для іншого -
потворна 
карикатура
на неповторну 
скульптуру
точки золотого перетину 
думок,
пальців,
подихів,
в єдину партитуру,
обрамлену колоратурним
сопрано
пораненого
у буханці,
змерзлих зорянок 
вранці,
контужених тисячу
танців 
зі смертю
підряд.

заплету звукоряд
твоїх аур
у свої зелені коси.
втікатиму 
боса
вночі
по росі,
попри всі
заборони,
комендантські
години,
людські традиції і рутини,
лиш дай мені
залишити
свої 
відбитки пальців 
на твоїх 
запалених
танцях
втомлених 
снів.