мій храм розбитий.
по ньому вештають
безкрилі янголи
з порожніми поглядами.
запльовані ікони,
вкриті протертим пилом,
наліво скосилися.
запах плісняви -
синтетичний замінник ладану,-
відбивається пульсом за 200
десь на потилиці.
розтрощені вітражі
зопріли
від гарячкової джиги,
вони більше не переломлять світло,
перемоловши у борошно,
спектрально розсіяне.
в моєму храмі так холодно,
сиро і темно,
як у підвалі чи "бомбосховищі".
мені дійсно прикро,
що не вберіг того ідола,
яким наділив Творець,
але в цьому театрі абсурду,
що збожеволів від голоду,
інакше ніяк не прокрутиш
і найменший пірует.
розтин, чумазий від попелу,
втупився у підлогу.
Богородиця,
знявши хустку брудну
невтішно ридає
кров'ю.
так буває, коли білосніжні соняхи
дбайливо пророщує ненависть
на родючих чорноземах,
щедро здобрених любов'ю.
сцена палає,
тіні танцюють на згарищі.
у 25 кадрі -
диск Сатурна серед примар,
якщо я не мислю, то не існую? -
сліпо слідуючи Декартові,
повторюю,
втопаючи
у болотах потворних думок.
як зрозуміти,
де кордони,
намальовані крейдою по стіні?
дракони в небо
здіймаються гордо,
розчиняючись у війні.
Відредаговано: 11.12.2024