Прогулянка
...
Коли сонце піднялося вище, ранкова казка почала розвіюватися, як туман над озером. Вона зібрала ковдру, він — термос і пакунок із залишками печива. Сміялися ще трохи, поки складали речі, але сміх був вже інший — не нічний, безтурботний, а денний, стриманіший. Такий, що знає: казки — гарні, але життя вимагає маршруту.
Вона застібнула рюкзак і кинула оком на нього:
— Дякую, що приїхав.
— Дякую, що вийшла, — відповів він просто.
Вони рушили до машини. Поки їхали назад, майже не говорили. Але то не була мовчанка образ чи незручності. Просто кожен думав. Про себе. Про них. Про те, що далі.
Біля її будинку зупинились. Дивились одне на одного кілька секунд — тих, щільних, як густий мед. Потім вона перша сказала:
— Це був хороший день. І ніч. І ранок.
— Можна я... ще якось приїду? Не з несподіванкою. Просто — приїду.
Вона не відповіла одразу. Подивилася крізь вікно, потім знову на нього.
— Приїдь. Але вже не як гість із минулого. А як хтось, хто готовий бути у моєму сьогоденні. І, можливо, залишитись.
Він кивнув.
— Справедливо.
Вона вийшла з машини, не обертаючись, рюкзак — за плечима, кеди — тихо ступають по знайомому тротуару. Зупинилась біля дверей, подумала, озирнулась і махнула йому рукою. Трохи сумно. Але щиро.
А він поїхав. Без гучної музики, без героїчного погляду в дзеркало. Просто - з легким серцем і розумінням, що цей раз був інакший. Без ілюзій. Без «жили довго і щасливо». Але з шансом.
Маленьким, справжнім шансом.
#667 в Сучасна проза
Відредаговано: 22.08.2026
Рекомендації книг, Промокоди і Знижки
Підпишись на канал Букнет в Телеграмі і слідкуй за повідомленнями
