Частина 3. Дні без моркви, або Голос сумління

Наступного дня рупор мовчав. Натомість о пів на восьму приїхав бадьорий чоловічий баритон:

— Морква! Морква є! Свіжа морква з поля!

Максим лежав у ліжку і слухав. Якось воно було... не те. Баритон торгував морквою без душі, суто технічно, без тієї іскри, без того бойового темпераменту, що міг розбудити, мабуть, і сусідній район. Максим навіть трохи розчарувався — хоча це відчуття він у собі рішуче придушив і зробив вигляд, що його не було.

На третій день він мимохідь думав про те, що сказав досить різко. Ну, може, не різко, але... дуже прямо. А вона ж просто торгувала морквою. Чесна праця. А він відступив, мов злякавшись. Причому відступив буквально — кроками назад, як у поганому театрі. Це якось...

"Нічого такого", — переконував він себе. — Вона сама першою про телефон заговорила. Геть дивна.

Але думка не відступала. Вона була наполеглива, як той рупор.

На четвертий день баритон знову приїхав з морквою — і Максим ловив себе на тому, що прислухається: а раптом сопрано? Але ні. Тільки баритон. Рівний, професійний, нудний. Максим упіймав себе на тому, що вже розрізняє продавців моркви за голосами. Це був той тип знань, який навряд чи можна вписати в резюме — хіба що в графу "інші навички", на які якщо і дивляться, то тільки аби поржати.

На п'ятий день Максим зізнався собі, що почувається трохи ніяково. Він же не нагрубіянив? Ну, просто відмовився давати номер телефону. Але тон... може, тон був зайвий. Дівчина просто заробляла собі на життя. О сьомій ранку. З рупором. Сама. З таким обличчям, з яким більшість людей не вийшла б навіть до аптеки, а вона — з морквою, з громогласністю реактивного двигуна у рупорі, з пучком петрушки напоготові. Це, між іншим, вимагало певної сміливості. Або певної байдужості до чужої думки — що, якщо подумати, ще краще.

На шостий день він пообіцяв собі: якщо вона приїде знову — він вибачиться. Нормально, по-людськи. І купить цю прокляту моркву. Всю. Скільки є.