Не люблячи свого народу, не любиш нічий.
А збирання талантів дорівнює збиранню земель. І тут повага – перший крок.
Всі письменники – частина свого народу. Їх праця – зібрання уроків історій. Історій живих людей. Навіть, коли їх автори вже давно перейшли у засвіти…
Спроби пояснити світовий хаос – ось альфа і омега письменницького покликання. Саме до цього зверталися і звертаються всі обдаровані совістю...
Зверталися у своїх книгах від Аввакума до силезського графа Айхендорфа…
Від Шевченка до того українського автора, який ще і не знає, що він буде письменником…
І між цим усім повинен був існувати зв'язок.
Нерозривний.
Завжди.
І все це разом мусило бути вічним...
Та забуття уроків історії – не що інше, як наркоманство... Де бездумність, мов гігантський шприць, заколює душу під шкірою...
Так і з'являються християни з бомбами, шахедами!
Убивці людей – це христовбивці.
І всі вдають, що не розуміють чужого вдавання...
А в бункерах, із кондишенами та біде, залишаються особливо обрані відсутністю совісті…
Чи не про це писав ще Левко Боровиковський у байці «Даремна праця»:
Щоб азбуки не вчить, Івась її порвав;
Що бридкий, дзеркало в шматки пошматував…