12 Глава

Наш час

Ксюша

Я не вірю в такі збіги. І зовсім не дивуюся його вигадливості.

— Я домовлялася про зустріч зі Станіславом. Де він? — голос звучить рівно, хоча всередині все кипить.

Я розвертаюся, але не дивлюся йому в очі. Немає сенсу брехати самій собі — я й справді хотіла через Стаса підібратися до Олега. Але не сьогодні. Не так.

— Його колишня дружина потрапила в аварію. Тому я тут, — відповідає він спокійно. — Якщо в тебе були питання щодо проєкту — я готовий обговорити.

— Не вірю в такі «випадковості». Ти все підлаштував.

— Ти дуже гарна сьогодні, — каже він раптово й злегка торкається моєї щоки.

Це нервує. Бісить. Вириває з рівноваги.

— Так, для «шльондри», яку ти звинуватив у всіх смертних гріхах, я чудово збереглася, правда?

Я хотіла бути холодною та витриманою. Не вийшло. Минуле накриває хвилею образ і злості.

— Ксюша, я винен. Пробач мене.

— Як у тебе все просто, Виноградов. Сказав «пробач» — і все, минуле обнулилося?

— Якщо хочеш, стану навколішки. Моя гордість померла давно.

— Твій здоровий глузд помер тоді, коли ти повірив у те лайно, яке на мене вилила твоя сімейка.

— Я був ідіотом. Але все говорило проти тебе: ти кинулася під машину, той двір із Сашею, проблеми зі здоров’ям твоєї матері. І те кляте «пограбування» в моєму домі. Гроші, знайдені у твоїй квартирі. Ксю, будь-хто засумнівався б.

— Будь-хто — але не той, хто кохає. Зізнайся: ти мене ніколи не любив. Просто дівчина не дала одразу — і це тебе зачепило.

— Я любив тебе. І досі люблю.

Його слова ріжуть по серцю, мов лезом. Ні. Не можна вірити. Не можна знову тонути в цих очах.

— Це я любила тебе. До безумства. А ти… ти зрадив мене так, як ніхто інший не зраджував. Ти не просто не повірив — ти мене знищив.

— Тому ти просто втекла?

Я різко відштовхую його руку від себе.

— У мене не було вибору! Твій батько посадив би мене. І мою маму. А ти — не повірив би ні слову. Я зробила те, що мала зробити, щоб вижити.

Він важко вдихає.

— Давай сядемо, спокійно поговоримо. Повечеряємо, вип’ємо…

— Вип’ємо, розслабимось, переспимо — так? Договорюй, — сміюся з гіркотою. — Я вже не та довірлива дівчинка, яку ти знав. Я чудово знаю, як закінчуються такі «розмови».

— Це працює з іншими. Але не зі мною.

— О, точно. З іншими — може й працює. Але не з тобою, Виноградов. Ти — повз.

— Тобто ти сьогодні лягла б зі Стасом? — його голос різко твердне.

— Так, — кажу без жодних вагань.

— Ти змінилася. Ніколи б не подумав, що станеш такою безсердечною сукою, — просичує він.

Я усміхаюсь. Порожньо. Вбивчо.

— А ти що думав? Що я чекатиму тебе вічність? Ні, Олеже. Час лікує. І мене — вилікував.

— А мене — ні! — раптом вибухає він.

Його пальці впиваються в моє волосся, він різко притягує до себе. Я не встигаю вирватися — губи стикаються. Він цілує не грубо, не агресивно. Наче… з голоду. Наче вдихає мене. Наче намагається повернути кожну секунду минулого, яка розлетілася на друзки.

Це огидно?
Ні. Гірше — це небезпечно. Шалено небезпечно. Серце б’ється так, ніби хоче вирватися з грудей. А тіло згадує. Зрадницьки, боляче — але згадує.

Я відштовхую його з усієї сили.

— Досить!

— Тобі сподобалося. Не заперечуй. Ти так само скучила. Скажи це.

— Це була перевірка, — відповідаю холодно. — Я нічого не відчула. Я ж сказала — вилікувалась.

Він завмирає. Слова б’ють точно. Добре. Хай знає, як це — боляче.

— Може, я просто переросла тебе, — поправляю зім’яту сукню. — Почни нове життя без мене. Ми закінчили, Виноградов.

— То ти й далі стрибатимеш з ліжка в ліжко? — зло кидає він.

— Авжеж. І наступне буде Станіслава, — відповідаю з крижаною посмішкою. — А тепер вибач — твоє товариство мені огидне.

Я йду до виходу. Він знову хапає мене за руку, але я різко вириваюся.

— Ти ніколи мене не пробачиш? — шепоче. — Завжди ненавидітимеш?

— Ти абсолютно правий, Виноградов, — кажу наостанок і йду.

Виходжу з ресторану, ловлю таксі. Їду додому — до мами й братика. До єдиних людей, які мене ніколи не зрадять.

І тільки в машині дозволяю собі плакати.

Бо навіть якщо рана зарубцювалася — шрам усе ще болить.