Минув місяць.
Рівно тридцять днів без його голосу.
Без повідомлень.
Без обіцянок.
Без казки.
Світ не зупинився — і це боліло найбільше.
---
Софія прокидалася рано.
Тепер у неї була робота в маленькій кав’ярні біля вокзалу.
Запах кави.
Старі столи.
Втомлені люди з валізами.
Ніхто тут не знав, хто вона.
І це було її порятунком.
Вона навчилася усміхатися коротко.
Без мрій.
Без надії.
Просто — чемно.
---
Увечері вона поверталася в маленьку кімнату з одним вікном.
Запалювала лампу.
Заварювала чай.
Сідала на підвіконня.
І дивилася, як чужі люди живуть її колишнім життям — у своїх історіях.
---
Леонардо ж жив у зовсім іншому світі.
Містам. Концертам. Контрактам. Інтерв’ю.
— Ви закохані?
— Ви страждаєте?
— Ви шукаєте її?
Він навчився відповідати так, щоб не говорити правди.
— Усе добре.
Але щоночі, повертаючись у готельний номер, він слухав тишу.
І вона кричала голосніше за тисячі фанатів.
---
Софія більше не заходила на його сторінки.
Вона боялася знову стати тією,
хто чекає.
Вона вчилася бути тією,
хто вижила.
Але іноді, коли в кав’ярні вмикали музику,
і звучав знайомий мотив…
її руки починали тремтіти.
---
Місяць без казки —
це коли ти ще пам’ятаєш, як літати,
але боїшся відірвати ноги від землі.
Це коли серце вже не кричить —
воно просто тихо болить.
І ніхто цього не бачить.
---
Софія заснула тієї ночі з думкою:
“Якщо він мене любив — він знайде.”
Але всередині вже знала:
іноді навіть найбільше кохання
не знаходить дороги назад.