10. Симфонія катастроф

Наступні тридцять хвилин були справжньою симфонією катастроф.

Лара: розсипала борошно на підлозі, підсковзнулась, майже впала, Ян зловив. За хвилину додала занадто багато води у тісто. Ян філософськи прокоментував: "Це не має бути суп".

Намагалася місити, тісто прилипло до всього — рук, столу, фартуха, чомусь до її чола. Використала занадто багато сили, шматок тіста полетів через кухню, вдарив Фелікса.

Спробувала розкачати, качалка вислизнула, розбила дві тарілки, які стояли на столі поруч.

Після останнього інциденту всі троє стояли, вкриті борошном, сміючись так, що не могли дихати.

— Я казав п'ять страв, — Фелікс витирав сльози. — Вона навіть не дійшла до першої і вже хаос!

— Я безнадійна, — Лара сіла на підлозі, покритій білим пилом. — Просто... безнадійна.

Ян сів поруч, теж весь білий.

— Ні, — сказав він. — Ти просто... ще не знайшла свій ритм.

— Ян, я розбила яйце як гранату. Тісто атакувало Фелікса. Качалка має ліцензію на вбивство.

— Так, — він погодився. — Але ти намагаєшся. Не здаєшся.

— Бо це для камери, — вона нагадала. — Контент.

Він подивився на неї — прямо, запитально.

— Ти впевнена? Тому що трансляція поки не йде.

Лара здригнулася. Правда. Фелікс не транслював, просто записував для монтажу на потім.

— Тоді чому я намагаюся?

— Може тому що хочеш, — він сказав тихо. — Може тому що це весело. Може... тому що ти зі мною.

Повітря між ними стало густим.

Фелікс обережно відкашлявся.

— Гаразд, любителі! Час для раунду два. Ян, покажи їй магію качалки. Я йду змивати тісто зі штанів.

Він зник у підсобному приміщенні.

Ян і Лара залишилися на підлозі, вкриті борошном, дивлячись одне на одного.

— Ходи, — Ян встав, простягнув руку. — Спробуємо ще раз. Разом цього разу.

Вона взяла його руку, він допоміг їй піднятись.

Але не відпустив одразу.

Їхні пальці переплелися, білі від борошна, липкі від тіста.

— Готова? — прошепотів він.

— З тобою — так, — прошепотіла у відповідь.

І щось у його очах спалахнуло.

Щось, чого не було раніше.

Ян провів Лару назад до робочої станції, почали заново.

Цього разу він стояв за нею, направляючи її руки через кожен крок.

Змішування борошна — його пальці поверх її пальців.

Замішування тіста — долонями накривав її долоні, показуючи ритм.

Розкачування — він тримав качалку з нею, їхні тіла майже торкалися, його підборіддя ледь не лежало на її плечі.

— Бачиш? — його голос був хрипким. — Ритм. Рівномірний тиск.

Лара не могла думати про ритм чи тиск. Вона могла тільки відчувати його тепло за собою, його дихання у волоссі, його руки що тремтіли злегка.

Або їй здавалося?

— Я... — вона почала.

— Так? — він не відступив.

— Нічого. — Вона не могла сформулювати, що, власне, хотіла сказати.

Тісто ставало гладким під їхніми руками. Ідеальним. Готовим.

— Тепер різати, — Ян взяв ніж, показав як. — Тонкі смужки. Рівномірні.

Він дав їй ніж, але рука залишилася на її руці.

Разом вони різали. Повільно. Точно.

— Я роблю це, — прошепотіла Лара, здивовано.

— Ти робиш, — він усміхнувся біля її вуха. — Природно.

— З допомогою.

— Найкращі речі часто робляться саме з допомогою.

Вона повернула голову — незначний рух, але достатній.

Їхні обличчя були в сантиметрі одне від одного.

Його очі опустилися на її губи.

Її дихання збилося.

— Ян...

— Я знаю, — прошепотів він. — Правило номер п'ять.

— Ми не можемо...

— Я знаю.

Але ніхто не відступав.

Світ звузився до простору між ними. До тепла. До можливості.

І тоді…

— Я повернувся! — Фелікс влетів до кухні. — І приніс... о…

Ян і Лара відскочили одне від одного так швидко, ніби обпеклись.

Фелікс стояв, тримаючи рушники.

— Заважаю?

— Ні! — обоє сказали одночасно. Занадто швидко.

— Ясно. — Схоже, Фелікс не повірив жодному слову. — Тоді продовжимо готувати, так?

Решта уроку пройшла у тумані. Варіння пасти: Лара забула посолити воду, Ян виправив. Соус: томати розчавлені, часник пересмажений, базилік рваний. Плейтинг: Ян показав як красиво сервірувати, перша спроба виглядала як катастрофа, друга — пристойно.

Але весь час Лара відчувала відлуння того моменту.

Майже поцілунку.

Майже.

Коли паста була готова, Ян вирішив зробити "фінальне фото".

— Для контенту, — пояснив він. — Ми обоє, з пастою, виглядаємо як команда.

Фелікс налаштував камеру, став режисером.

— Добре, станьте разом. Ближче. БЛИЖЧЕ. Ви маєте виглядати як команда, яка щойно створила кулінарний шедевр.

Вони стояли біля прилавка, тарілка пасти між ними, обоє білі від борошна, фартухи забруднені, волосся розпатлане.

Виглядали жахливо.

Але щасливо.

— Посміхніться! — Фелікс підняв камеру.

Вони посміхнулися — справжньо, не постановочно.

— Ідеально! Тепер... хм... Ян, поклади руку на... ні, зачекай. Лара, повернись трохи... ні, інакше...

Під час режисури Фелікса, Лара зробила крок назад, не дивлячись.

Її нога наступила на тісто що впало раніше. Звісно, вона підсковзнулась.

Ян кинувся ловити її.

Схопив, але інерція була сильною.

Впали обоє.

Прямо у велике відро борошна що Фелікс залишив відкритим.

ПУФФ.

Хмара білого порошку вибухнула.

Коли вона осіла, Лара і Ян лежали на підлозі, повністю покриті борошном, переплетені, Лара на ньому, його руки навколо неї.

Тиша.

Потім Фелікс почав реготати. Не просто сміятися — реготати.

— Ви... Ви виглядаєте... як СНІГОВИКИ... — він не міг дихати від сміху та борошняного пилу.

Лара підняла голову, подивилася на Яна під собою.

Він був білий з голови до п'ят. Волосся, обличчя, вії — все.