Ранок був важким.
Підстанція жила своїм ритмом, кава — своїм гірким теплом, але ні те, ні інше не рятувало від думок. Вони липли, як волога після дощу, і не відпускали.
Я не сказала Яру правду.
Свідомо.
І приховала повідомлення від Олексіївського — ніби, якщо сховати слова, зникне й загроза. Але вона нікуди не зникла. Вона просто осіла всередині.
Я знала: йому теж нелегко. Я бачила це в кожній паузі, в кожному погляді, який він відводив трохи раніше, ніж треба. Саме тому мовчання здавалося ще важчим — не захистом, а зрадою, загорнутою в турботу.
Кава остигла.
Ранок ішов далі.
А правда чекала — терпляча, небезпечна, жива.
У повітрі знову повисла сирена.
Різка, настирлива — вона розрізала думки на шматки, не залишивши місця ні сумнівам, ні страху.
Тіло відреагувало швидше за свідомість. Куртка. Руки вже знали, що робити. У цю мить правда, біль, мовчання — усе відступало. Не зникало, ні. Просто чекало своєї черги.
Бо зараз було інше.
Треба рятувати життя.
І я бігла до машини, дозволяючи собі бути тільки тим, ким уміла найкраще — тією, від якої залежить чийсь подих.