У квартирі Яри було тихо.
Сонце сідало за обрій, заливаючи кімнату золотавим світлом. На столі лежала книга. Та сама, яку вона взяла з лікарні. Стара, в потертій обкладинці.
Вона лежала закритою. Раптом — сторінки самі почали перегортатися наче від вітру.
Повільно. Одна за одною. Вони зупинилися на останній пустій сторінці.
І раптом, наче хтось невидимий узяв перо, на папері почали проявлятися букви. Золотаві, теплі, живі. Вони складалися в слова.
«З поверненням.»
Книга закрилася. Тихо. Ледь чутно.
У кімнаті запахло фіалками.