Глава 13

Ми зустрічаємо світанок на обриві.

Я сиджу на його шкіряній куртці. Земля ще холодна після ночі, але мені не холодно. Він позаду — дозволяє спертися на себе, ніби я можу просто відкинутися й не думати про рівновагу.

Виходить, що я притискаюся спиною до його грудей.

Його руки замикаються навколо мене — не обіймають, а радше захищають від вітру, який тут, на висоті, раптово здіймається різкими поривами. Мені спокійно. Так спокійно, що навіть дивно.

— Гарно, — шепочу я.

— Так, — коротко відповідає він і нахиляється, торкаючись обличчям моєї потилиці.

Дихає важко, глибоко. На мить мені здається, що він вдихає запах мого волосся крізь тканину бандани. Я напружуюся — раптом дурна думка: а якщо йому не подобається? Але одразу ж відганяю її. Це не має значення.

Має значення тільки ця мить.

Ніч. Бал. Цей дивний хлопець, який з’явився нізвідки й так само може зникнути.

А ще — світанок.

Я боюся навіть поворухнутися. Боюся сполохати це відчуття, ніби якщо зроблю щось не так — усе розсиплеться.

— Ти ж нічого не бачиш, — кажу я. — Ти навіть не дивишся на небо.

— Я бачу все, що мені потрібно.

Мені хочеться обернутися. Зірвати з нього цю дурну пов’язку. Нарешті побачити обличчя, яке він так ретельно ховає. Але ще більше хочеться, щоб він сам зробив крок уперед. Сам вийшов на світло.

— Чому ти ховаєшся? — видихаю я. — Якби ти й справді був кимось відомим, то приховував би обличчя від усіх. А не тільки від мене.

Я роблю паузу.

— Або ми вже зустрічалися раніше… і ти боїшся, що я тебе впізнаю?

Він не відповідає одразу.

Замість цього я відчуваю, як його руки злегка напружуються.

— Нам час повертатися.

Він відсторонюється, знімає бандану — але не для того, щоб показати обличчя. За мить темна тканина знову торкається мого обличчя. Пов’язка. Вузол на потилиці.

— Ти майстер переводити тему, — бурмочу я, обережно торкаючись тканини, шукаючи, де б її послабити.

— Я маю доставити тебе додому, — каже він і легко підхоплює мене на руки. — До батьків.

Я скрикую.

Різке усвідомлення накриває з головою.

Я ж не подзвонила мамі. Не написала татові. Просто зникла після балу.

— Зніми пов’язку, — прошу я. — Мені потрібен телефон…

— Твій телефон розряджений.

— Звідки ти…

Він кладе мені щось у долоню.

Я натискаю кнопки. Нічого.

Темний екран.

— Поїхали швидше додому, — шепочу я.

— Тримайся міцно.

Байк знову зривається з місця.

Я обвиваю його торс руками, втискаюся в широку спину. Він твердий, гарячий, напружений — ніби з каменю. Від кожного дотику пальці обпікає.

Він справжній?

Чи я вигадала його собі?

Дорога минає непомітно.

Коли він знімає з мене пов’язку й допомагає злізти з байка, небо вже світлішає.

— Я повернуся за тобою, — каже він.

— У вересні?

— Можливо, раніше. Як складеться. Але одне обіцяю точно, — він робить паузу. — Я відвезу тебе до океану.

Я бачу, як він надягає шолом. Знову ховається.

— Тоді тобі доведеться позбутися цього дурного маскування, — кажу я.

— Як скажеш.

Він киває — і це виглядає настільки кумедно, що я сміюся.

— Твою усмішку хочеться впіймати, — каже він.

— Це як?

— Сам не знаю. Люди при мені рідко сміються.

— А я люблю сміятися. Це ж добре.

— Смійся. Тільки не плач. Нічого гіршого за твої сльози немає.

Байк зникає за поворотом.

А я, отямившись, біжу додому — пояснювати, вибачатися, рятуватися від маминих сліз і татової тривоги.

І водночас боюся зізнатися собі в іншому.

Я вже чекаю вересень.

А може — літо.

Це божевілля.

Невже я справді почала за ним сумувати?