На відбір приїхали танцівники з кількох театрів.
Ірина побачила Ларису ще в коридорі.
Спершу ноги.
Потім пальто.
Потім ту саму звичку тримати голову трохи набік, коли вона когось шукає.
— Левченко!
Ірина засміялася раніше, ніж встигла подумати.
Лариса обійняла її.
— Боже, ти худа.
— А ти ні.
— Дякую.
— Це комплімент.
— Від балерини?
— Добре. Ти теж худа.
— Оце інша справа.
Вони не бачилися майже два роки.
У листах люди завжди пишуть про вистави, здоров'я й погоду.
Не пишуть, кому віддали роль, на яку ти сподівалася.
Не пишуть, що почуваєшся старою в двадцять чотири.
Не пишуть, що іноді лежиш у гуртожитку й думаєш: а якщо це все?
Лариса стала солісткою.
Не першою.
Але вже танцювала Мирту, Повелительку дріад, кілька великих партій у сучасному репертуарі.
Ірина слухала й одночасно рахувала.
Стара звичка.
— А ти? — спитала Лариса.
— Теж дещо.
— «Дещо» — це що?
— Зарема.
— Повністю?
— Двічі.
— І ти пишеш мені «багато репетицій»?
— Не хотіла хвалитися.
— Брешеш.
Ірина усміхнулася.
— Трошки.
На першому відборі танцювали класику.
Потім уривки програми.
Потім їх попросили вивчити нову комбінацію.
Лариса схоплювала матеріал швидше.
Ірина бачила це й ненавиділа, що бачить.
Під час перерви вони сиділи на підвіконні.
— Франція, — сказала Лариса.
— Не зуроч.
— Ти віриш у зурочення?
— Ні.
— Тоді чого?
— Бо мене дратує твій голос.
Лариса штовхнула її плечем.
— У мене там тітка.
Ірина повернула голову.
— Де?
— У Франції.
— Яка тітка?
— Ну... не зовсім тітка. Батькова сестра.
— Ти ніколи не казала.
Лариса потерла пальцем ніготь.
— Казала.
— Мені?
— У школі. Вона писала бабусі через Польщу. Ти ще сказала, що лист пахне старою шафою.
Ірина згадала.
Пожовклий конверт.
Дві дівчинки під ковдрою.
Незнайомі французькі марки.
— Вона ж після війни залишилася?
— Так.
— Ви спілкуєтесь?
— Ні.
— Зовсім?
Лариса подивилася на неї.
— Ір.
— Що?
— Ти зараз як слідчий.
— Та ну тебе.
— От і я про те.
Вона сплигнула з підвіконня.
— Пішли. Зараз почнуть без нас.
Ірина пішла за нею.
Через два дні їх обох включили до наступного етапу.