Глава 6. Іскра

Двері за Алейрою зачинилися з глухим брязкотом, і келія занурилася в тишу. Чоловік залишився сам. Хоча самотністю це назвати було не можна. Уважні Очі Магії, Тонкі Вуха Магії — вони були всюди. Вони стежили за кожним рухом чоловіка, вони слухали кожен його подих. Вони намагалися пробратися навіть у думки, але щось сильне і стародавнє захищало розум людини від цього втручання. Це стеження велося безперервно щосекунди, щохвилини. Чари, таємні кола, пильні жерці, можливо, сам Ларікс. Але все це було не важливо для чоловіка. Тому що він відчував, що головна загроза була не зовні. Вона була всередині.

Він встав з підлоги й опустився на жорсткий лежак, відчуваючи, як втома розтікається по тілу. Розмова з Алейрою залишила в ньому лише смутні уривки. Він абсолютно не пам'ятав діалог між ними. Він пам'ятав початок і пам'ятав кінець. А може нічого і не було? Але цього не може бути. Не може бути такого, що жриця крові просто прийшла, подивилася на нього і пішла. Хто я? Що відбувається? Чому я не пам'ятаю свого минулого? Чому сьогодення це лише уривки фраз і образів? Що зі мною відбувається?

Він заплющив очі. Спливли уривки розмови. Голос Алейри, лютий, зосереджений. Звук її крові. Жар її амулета. Ім'я спливло в голові, як скалка. Занадто стародавнє. Занадто знайоме. Але не його. Чи все ж таки його?

«Ашкар'яс...»

— Ні, ні. Це не моє ім'я. Хто ти такий? Що тобі треба? — чоловік кричав.

Збоку він здавався божевільним, що сперечається з порожнечею.

З глибини свідомості спливла відповідь, ні, не словами. Це була думка, яка народилася в його голові, але належала не чоловікові. Голос звучав усередині, без звуку. Він не був чоловічим чи жіночим. Він був... всевіковим. Належав чомусь занадто стародавньому, щоб мати форму.

— Не чини опір цьому. Моя іскра рано чи пізно все одно пробудиться повністю.

Чоловік ледь помітно здригнувся. Всередині його тіла, під шкірою, немов зсунулася тінь. Не просто образ. Сила. Істота. Вона жила в ньому. Прокинулася в Західному склепі. Або завжди була? Шкіра на зап'ясті натягнулася, і на секунду здалася твердою, як луска.

— Я не дозволю, — прошепотів чоловік ледь чутно.

Але його свідомість, людська, слабка, кричала.

— Це не в твоїй владі, людино. Ти не можеш зупинити те, що вже почалося. Ніхто не пам'ятає істинних. Але ти знаєш, — спокійно відповів голос.

— Ні, ні. Йди геть, — видихнув чоловік. — Я не просив. Я не хочу цього.

Він стиснув зуби, намагаючись згадати. Хто він? Ім'я? Обличчя? Життя до цієї келії? Але пам'ять була рваною. Він бачив лише жалюгідні уривки минулого: сонце над полем, сміх жінки, запах хліба. А потім — вогонь. Кров. Крики. І очі, нелюдські, що горять, дивляться на нього з дзеркала. Ні, не з дзеркала. Зсередини.

— Ні, — прошепотів чоловік. — Я людина. Я... був людиною.

— Ти — посудина. Був. Є. Будеш, — відповів голос. — Ти багато чого не пам'ятаєш, але ще більше не знаєш. Ти єдиний, хто вижив у ритуалі зрадника. Так і мало статися. Так і було задумано. Задовго до твого народження.

— Ким задумано? Ларікс вибрав. Це він провів ритуал. Він прив'язав тебе. Не я! Геть з моєї голови. Геть!

— Ларікс лише хотів силу моєї крові. Але він просто відчинив двері, а увійшов у неї ти. Ларікс сліпий. Він не той, хто був призначений.

Чоловік скрикнув — тихо, немов від болю, який не бажав ділити зі світом. Його руки тремтіли. Він бачив усередині себе силу, яка повзе, переповзає через розум, заповнює порожнечі, де раніше була пам'ять.

— Ти боїшся не мене, а того, що ти забув. Але я не ворог тобі. Я частина тебе. Я — те, що ти втратив. Я твоя іскра. Я — твоя пам'ять. Не відкидай її, — сказав голос і зник. Він не наполягав. Він просто був. Як небо. Як кров. Як вічність.

Чоловіка затрясло, і він звалився з лежака на коліна. Ударив кулаком об кам'яну підлогу, і біль на мить повернув його до себе. Кров стікала по пальцях. Тепла. Жива. Його. Поки ще його, і він дивився на неї, як на доказ. «Я все ще людина», — подумав він.

— Залиш мені мою пам'ять, моє минуле. Я хочу згадати себе, — прокричав чоловік у порожнечу.

На межі свідомості спалахнув образ: він — дракон, не людина. Він відчував крила, які спалахнули полум'ям, коли світ зрадив його. Він пам'ятав, як західні храми поглинув пісок. Пам'ятав, як ім'я його було стерто з каменю, але кров — не забула. Вона зберігала пам'ять.

Він розплющив очі. Камінь під ним був тріснутий. Він не помітив, як магія проступила крізь шкіру і обпекла підлогу. Від його долоні по плитах розповзалася мережа тріщин, що ледь світилися червоним.

Чоловік важко дихав. Піт стікав по його обличчю. Він не знав, скільки минуло часу. Він не знав, скільки ще зможе чинити опір. Але знав одне: якщо він здасться, від нього нічого не залишиться. Тільки тінь. Тільки вогонь. Тільки воно.