6.3

Тієї ночі, вже вдома, коли сльози трохи висохли і з'явилася можливість тверезо думати, вона написала коротку записку. Чотири слова, які були найскладнішими в її житті: «Вибач. Я не можу.»

Надіслала СМС. І заблокувала його номер.

Він телефонував з інших номерів десятки разів на день, писав повідомлення з електронної пошти, приїжджав до її квартири і чекав біля дверей годинами. Але вона не відповідала, не відчиняла, просто сиділа по той бік дверей, притиснувши долоні до вух, щоб не чути його голосу, що благав дати йому можливість пояснити. Тихо плакала, щоб він не почув, як їй боляче відмовляти йому і собі.

«Stella, прошу, просто вислухай мене», — кричав він крізь двері, і голос лунав так відчайдушно, що хотілося відчинити, обійняти, пробачити. Але вона не відчиняла, бо знала — якщо впустить його зараз, ніколи не знайде сили відпустити знову.

«Я кохаю тебе, чуєш? Я не можу без тебе», — повторював він знову і знову, і кожне слово було ножем у її серці.

Але вона мовчала. Мовчала, поки він не перестав приходити, не зрозумів, що вона не пробачить, не вислухає, не дасть другого шансу.

Через місяць він зник з її життя повністю — більше не дзвонив, не писав, не з'являвся біля дверей. І цієї тиші виявилося ще більше, ніж його відчайдушних спроб повернути її.

Але з її серця він ніколи не зникав, залишаючись там назавжди, незалежно від того, скільки років минало. Рафаель — не Моретті, не спадкоємець, не мафіозний принц — просто Рафаель, який обожнював Ротко і кохав свою stella. Той Рафаель, якого вона знала три місяці, залишився в її серці як найкраще і найгірше, що траплялося з нею.

І найболючіше — вона розуміла, що частина її досі кохала його. Попри все. Попри брехню. Попри біль. Кохала і ненавиділа одночасно, бо він забрав у неї здатність кохати когось справжнього так само сильно.

***

Амелія залишилася сама в бібліотеці, оточена тисячами книг, кожна з яких була частиною їхньої спільної історії. Підійшла до полиці, де Рафаель стояв секунду тому, і торкнулася книг. Вони ще зберігали тепло його дихання, його присутності.

Вона торкнулася власних губ пальцями, там, де міг би бути його поцілунок, якби він не відступив у останню секунду. Відчувала його близькість навіть зараз, коли він пішов, наче він залишив частину своєї душі тут, з нею.

— Я теж кохала тебе, — прошепотіла вона в порожнечу бібліотеки, визнаючи нарешті те, що намагалася заперечувати вісім років. — Так сильно і так глибоко, що це лякало мене до смерті, бо я знала, що це назавжди.

Сльоза покотилася по щоці, потім ще одна, і вона не стирала їх, дозволяючи собі нарешті відчути весь той біль, який тримала всередині так довго.

Вісім років вона втікала від цього почуття, ховалася за Джонатаном з його порожньою усмішкою, за правильним життям, яке схвалював батько, за маскою ідеальної дочки та нареченої. Але серце пам'ятало правду, воно завжди знало, хто їй справді потрібен, незалежно від того, як далеко вона тікала.