5.3

Вісім років тому

Галерея Челсі, теплий вечір червня. Амелія стояла перед величезною картиною Ротко, загублена в червоних і помаранчевих мазках на полотні, які випромінювали життя, дихали разом з нею. Світ за межами цієї галереї припинив існувати, залишилися тільки кольори, тиша і цей момент.

— Вражає, чи не так? — пролунав голос поруч, низький, оксамитовий, з ледь вловимим акцентом.

Вона обернулася, і подих перехопило від несподіванки. Чоловік у чорній шкіряній куртці стояв поруч, дивлячись на ту саму картину. Сірі очі кольору штормового неба, усмішка, яка робила його обличчя м'якішим, темне волосся, що падало на чоло. Він був як з обкладинки журналу, гарний тією небезпечною красою, що змушувала серце битися швидше, навіть коли розум нагадував про обережність.

— Ротко має цей рідкісний талант, він змушує відчувати найглибші емоції без жодних слів чи пояснень, просто кольором і формою, — продовжив він, не чекаючи її відповіді, все ще дивлячись на картину, наче розмовляв з нею.

— Це просто картина, фарба нанесена на полотно, — посміхнулася вона, не бажаючи видавати свій захват перед незнайомцем.

— Ні, stella, це не просто картина і не просто фарба, — він нарешті повернувся до неї, і коли їхні погляди зустрілися, щось клацнуло всередині, наче замок, що відчиняє двері. — Це душа художника, виплеснута на полотно. Ти просто маєш дивитися довше, дозволити собі відчути серцем, а не аналізувати холодним розумом.

Вони дивилися на картини разом годину, потім дві, потім три, забувши про час взагалі, про світ за межами цієї галереї. Говорили про мистецтво, про улюблених художників, про книги, які змінили їхнє життя, музику, що торкається душі, про все і ні про що водночас, відчуваючи, як між ними народжується щось особливе, щось рідкісне, щось, що не можна пояснити логікою.

— Я Рафаель… Ріццо, — представився він, коли вони нарешті вийшли з галереї на вечірню вулицю, де місто шуміло своїм нічним життям.

Ріццо. Гарне італійське прізвище, витончене, музичне. Воно пасувало йому — цьому чоловікові з сірими очами та усмішкою, що зігрівала.

— Амелія Вуд, — відповіла вона, усміхаючись, відчуваючи, як щось тепле розливається в грудях.

Щось майнуло в його очах, коли вона назвала своє прізвище — якась тінь, напруга, що швидко зникла. Він знав це прізвище, звісно знав — усі в Нью-Йорку знали федерального прокурора Томаса Вуда. Але вона не помітила цієї миті, бо була зачарована ним, тим, як він дивився на неї, наче вона була найцікавішою людиною у всьому місті.

— Амелія, — повторив він з італійським акцентом, і її ім'я прозвучало як мелодія з пісень. — Bella Amelia. Прекрасна Амелія.

У той момент вона не знала, наскільки важливою стане ця зустріч, і наскільки зміниться її життя через цю випадкову розмову біля картини Ротко. Не знала, що цей чоловік з сірими очима і італійським акцентом стане її найбільшим коханням і найбільшим болем одночасно.

Так почалося їхнє кохання, яке загорілося доленосно, як лісова пожежа, що знищує все на своєму шляху, протягом двох найщасливіших місяців у її житті. Вони бачилися щодня, іноді по кілька разів на день, не в силах довго бути окремо. Ночі у його лофті на Брукліні, де вони кохалися до світанку і говорили про майбутнє, будували повітряні замки з мрій. Обіцянки «назавжди», які здавалися такими простими і реальними, наче вони були єдині у всесвіті. Плани про спільне життя, про маленьку квартиру з видом на парк, про дітей з його очима і її усмішкою, про старість разом, коли вони сидітимуть на терасі і дивитимуться на захід сонця.

Він розповідав їй про Італію, про маленьке містечко біля моря, де він провів дитинство з бабусею, про запах лимонів і морської солі. Розповідав про маму — добру, ніжну жінку, яка обожнювала свого сина і пекла найкращу піцу в світі. Показував фотографії — усміхнена темноока жінка на фоні моря, з квітами в руках. Розповідав про молодшого брата Марко, який мріє стати архітектором і малює будинки на кожному клаптику паперу.

Але про батька — ніколи. Він завжди ухилявся від цієї теми, змінював розмову, коли вона запитувала. «Ми з батьком не дуже близькі, він складна людина», — казав коротко і більше не розвивав тему. Вона не наполягала, не вимагала більше, бо думала, що в них просто важкі стосунки, що це болюча тема, і він розповість, коли буде готовий. Не знайомив її з батьком, і вона сприймала це як знак поваги — мовляв, ще зарано, ми разом лише три місяці.

Розповідав про легальний бізнес родини — нерухомість, ресторани, імпорт італійських товарів. Все звучало нормально, звичайно, без жодних тривожних дзвіночків. Успішний італійський бізнесмен, який переїхав до Нью-Йорка розвивати справу. Чому б і ні?

Вона теж розповідала про себе — про батька федерального прокурора, і він слухав, але ніколи не коментував, не говорив, що знає це прізвище, що їхні родини ворогують. Просто слухав, цілував її лоб і казав, що батьки не мають значення, коли двоє людей кохають одне одного. І вона вірила, бо хотіла вірити, бо кохала його так сильно, що аж боляче.

Звісно, вона знала про війну між батьком і родиною Моретті. Це було неможливо не знати — батько говорив про це за обідами, його обличчя ставало кам'яним, коли він вимовляв це прізвище. «Моретті — це пухлина, яку треба вирізати з тіла нашого міста», — говорив він часто, і вона кивала, не дуже вслуховуючись, бо політика батька її ніколи не цікавила. Вона знала загальні факти — мафіозна родина, кримінальний бізнес, довга історія злочинів. Але це було абстрактно, далеко від її життя студентки мистецтвознавства, яка більше переймалася Ван Гогом, ніж мафією.