Сенс —
не завжди велика відповідь.
Іноді це маленька причина
встати.
Нагодувати кота.
Написати речення.
Зварити каву
для того,
хто ще спить.
Вийти на двір
і побачити,
що дерево
без жодної філософії
знову робить листя.
Ми часто шукаємо сенс
так,
ніби він має прийти
в дорогому костюмі.
Постукати у двері.
Представитися.
Покласти на стіл
папку з печатками
і сказати:
«Ось ваше призначення.
Підпишіть тут.
Живіть відповідно».
А сенс,
собака така,
часто приходить
у домашніх капцях.
Через дрібниці.
Через когось,
хто сказав:
«Добре,
що ти є».
Через текст,
який ти не планував писати,
але він раптом
почав писати тебе.
Через біль,
який не став красивим,
але перестав бути
марним.
Сенс не завжди
пояснює страждання.
І слава Богу.
Бо деякі пояснення
були б образою
для тих,
хто страждав.
Сенс не має
перетворювати рану
на сувенір.
Він просто може
одного дня
дати людині змогу
винести з темряви
не тільки себе.
А ще когось.
Хоча б одного.
Хоча б за рукав.
Хоча б мовчки.
Можливо,
цього достатньо.
Не для великої теорії.
Не для пам’ятника.
Не для підручника
з правильно прожитого життя.
А для того,
щоб увечері
подивитися на себе
без ненависті
і сказати:
«Сьогодні я не все зрозумів.
Не все витримав.
Не все зробив добре.
Але я
ще не зрадив
світло».
#528 в Різне
#34 в Поезія
#729 в Сучасна проза
патернисаморефлексії, кризовепереживання, екзистенційнапсихологія
Відредаговано: 02.07.2026