Людина —
дивна істота.
Може будувати храми
і одночасно
не помічати стару матір
у холодній кімнаті.
Може писати трактати
про любов
і роками
не чути того,
хто спить поруч.
Може молитися за мир
і в коментарях
розстрілювати незнайомців
із кулемета власної правоти.
У людині багато поверхів.
На одному живе дитина,
яка хоче,
щоб її просто обійняли.
На іншому — звір,
який пам’ятає
всі образи
і точить зуби
об ніч.
Десь вище
сидить суддя
з вічно втомленим обличчям.
А в підвалі
хтось тихо плаче
так давно,
що всі вже звикли
називати це характером.
Людина рідко буває
цільною.
Частіше вона
зшита з уламків.
Зі слів,
які їй сказали в дитинстві.
З любові,
яку не дали.
З провини,
яку навісили.
З гордості,
якою довелося прикрити
голод.
Тому не поспішай
називати когось
поганим.
Можливо,
він просто давно
не знаходить дверей
із власного підвалу.
Але й не поспішай
усіх виправдовувати.
Бо рана
пояснює біль.
Та не дає права
ставати ножем.
#528 в Різне
#34 в Поезія
#729 в Сучасна проза
патернисаморефлексії, кризовепереживання, екзистенційнапсихологія
Відредаговано: 02.07.2026