Історія, якої не мало бути

"Кожен убивця колись був хлопчиком, якого не обіймали."

- Ти маєш знати, з ким спиш, Ліє, - промовив Марат, коли ранкове світло пробилося крізь вибите вікно.

- Якщо це сповідь - говори. Якщо це попередження - мовчи, - відповіла вона, не відводячи очей.

Він сидів на краю матраца, закурив. Це була його єдина звичка, якої він не соромився.

- Мені було дванадцять, коли я вперше побачив смерть. Вона не кричала. Вона дивилась прямо в мене - очима мого батька. Він лежав у калюжі крові після того, як його "друзі" вирішили, що він більше не потрібен.

Він затягнувся. Дим різко різонув повітря.

- Я залишився з матір'ю. Вона була наркоманкою. Вона продала мене тим самим людям, які вбили тата. За дозу. Мене взяли в «роботу». З шістнадцяти я був тінню - таким, як і тепер.

- Скільки? - запитала вона, хоч боялась відповіді.

- Я не рахую. Після двадцятого - всі обличчя зливаються.

- І ти не шкодуєш?

Тиша.

- Шкодую лише за тим, що забув, як виглядає життя без крові. Ти - єдина причина, чому я згадав.

Він не просив прощення. Він не прикидався кращим.

Він просто відкрився.

І Лія сиділа навпроти, із внутрішнім криком:

"Мій батько бив мою маму. А цей чоловік - вбивав людей. Але він не монстр. Він - вижив. Як і я."

- Я не можу забути те, що ти сказав.

- І я не прошу. Я просто... хочу, щоб ти знала правду. Перш ніж обереш - залишитись, чи піти.

Лія встала. Підійшла. Поклала долоню на його обличчя - жорстке, колюче, мов усе його минуле.

- Я не йду. Не зараз.

- Тоді готуйся. Бо тепер ти - частина мого пекла.