Квітнева ніч зустрічає мене неочікуваною прохолодою. Різкі пориви вітру доносять з моря солонуватий запах хвиль та піску, змушують тріпотіти молоді листочки, зривають квіти з гілок. Моя шкіра взялася сиротами та гадаю, що це не від холоду.
Я поспішаю до алеї сакур і можу лише сподіватися, що встигну вчасно.
Серце шалено калатає, здається, мені не вистачає повітря. Та я вже бачу там, під сакурами, чиї рожеві пелюстки падають на землю як сніг, жіночу постать.
Невисока тендітна дівчина у білому кімоно. Вона обертається, і я зітхаю з полегшенням. Встиг! Та цієї ж миті бачу іншу постать, що виходить з тіней. Примарне місячне сяйво відбивається від лакованих обладунків та леза меча.
Істота рухається не так, як рухаються люди — занадто плавно, занадто точно, вона знає, що робить.
Голова в шоломі повертається в мій бік, і я розумію, що моя поява не була несподіванкою. Все це скидається на виставу, влаштовану для одного глядача, який може лише безпорадно спостерігати.
Дівчина у білому кімоно не відступає. Вона стоїть нерухомо, і пелюстки сакури падають на її плечі, на волосся, на землю навколо неї — рівно і байдуже, як падає сніг на все живе і неживе.
Я роблю крок вперед, хоча не знаю, що буду робити далі.