Розділ 22

Музика захоплює нас, як течія ріки. Я не встигаю відступити — рука Грея вже на моїй талії, моя долоня — в його. Дотик точний, без емоцій, і все ж моє тіло відгукується дрібним тремтінням, яке, я сподіваюся, він не відчує. Вершник починає вести. Жорстко. Чітко. Ніби ми не танцюємо, а виконуємо бойовий маневр.

— Розслабся, — каже він крізь зуби, його погляд ковзає кудись понад моїм плечем. — Ти дерев’яна.

— Я не дерев’яна. Але… я озброєна, — не знаходжу нічого кращого, що прошипіти у відповідь, та ноги все ж намагаються підлаштуватися під його ритм. І так, до речі, у ремінці навколо моєї кісточки й справді є схований маленький кинджал. — І перестань вести мене так, ніби тягнеш полонянку.

— Тоді не опирайся, як полонянка.

Ми робимо перший оберт. Його рука на моїй талії тепла навіть крізь щільну тканину сукні. Я відчуваю кожен палець, місце, де долоня трохи втиснулася в бік. Він тримає так, ніби боїться, що я розсиплюся, і водночас — ніби хоче тримати мене на короткій дистанції.

Музика ллється швидше, змушуючи нас кружляти. Моя спідниця злітає, торкаючись і його ніг. Він не відсторонюється, але щелепа напружується.

— Ти пахнеш димом, — виривається в мене несподівано. Навіть не знаю, навіщо я це сказала. Не як докір. Просто фактом.

Грей ледь здригається від мого зауваження. Відводить погляд убік і мовчить. І коли мені вже здається, що він точно не відповість, я раптом чую його голос просто над самим вухом:

— Ти пахнеш чимось гірким. Полином, — відповідає він, і його погляд на секунду опускається до моїх губ. — Або просто отрутою.

— Це мої парфуми. «Демонічна пиха».

Поворот. Він притягує мене ближче, щоб уникнути зіткнення з іншою парою. Наші тіла стикаються на мить — груди до грудей, живіт до живота. Дихання збивається в обох. Я відчуваю тепло його тіла, жорстку тканину костюма, удар серця — швидкий, неспокійний.

Ми знову розходимося на відстань, продиктовану пристойністю. Але щось уже зламалося. Повітря між нами стало густішим.

— Чому ти так дивився на мене нещодавно? Коли я танцювала з Кіріганом, — питаю, дивлячись йому просто в очі.

— Я стежив, щоб ти не влаштувала скандалу, — він відводить погляд, веде мене серією швидких кроків. — І щоб ніхто інший не влаштував його з тобою.

— Як мило. Моя особиста варта в чорному. Ти навіть у танці виконуєш обов’язки. І хіба ти не довіряєш Кіру? Він же, здається, твій найкращий друг тут.

— Довіряю, — сухо кидає Грей. І після паузи додає:
— Усе, що я роблю, — частина моїх обов’язків, Розес, — у його голосі звучить втомлена різкість. — Включно з цим дурнуватим танцем.

— О, отже, тобі не подобається? — я підводжу брову, дозволяючи легкій усмішці торкнутися губ. — А по обличчю не скажеш. Ти виглядаєш так, ніби розв’язуєш складну тактичну задачу. Із задоволенням.

— У чомусь ти маєш рацію, — він раптово крутить мене під рукою швидше, ніж вимагає танець. Я на мить втрачаю рівновагу, і його рука на моїй талії міцніше притискає мене, не даючи впасти. Наші обличчя опиняються за сантиметри одне від одного. Я бачу кожну вію, тінь від пасм чорного волосся, що падають на чоло, вузьку зіницю, в якій відбиваюся я — з широко розплющеними очима, з напіввідкритим від несподіванки ротом. — Ти — тактична задача. Небезпечна. Непередбачувана. З кепським характером.

Він відпускає мене, повертаючи в основне положення. У мене перехоплює подих — не від руху. Від тону. Від того, як він це сказав. Не з ненавистю. З чимось на кшталт… виснаженого зізнання.

— А ти — нудний зануда в дорогій обгортці, — видихаю я, але в голосі вже немає колишньої їдкості. Він звучить тихіше. Особистіше. — І твій дотик такий самий. Вивірений. Холодний.

— Брехня, — каже він раптом, і його рука на моїй талії зсувається на півпальця, великий палець лягає просто на реберну дугу. Шкіра під тканиною палає. — Ти тремтиш. І це не від холоду.

Музика сповільнюється. Романтична, млосна нота вплітається в мелодію. Пари довкола зближуються, рухи стають плавнішими, інтимнішими.

Ми завмираємо на мить, не знаючи, як бути. Правила танцю вимагають зблизитися. Наша війна вимагає відступити.

Грей робить вибір першим. Він скорочує дистанцію. Достатньо, щоб я відчувала тепло його тіла вздовж усієї себе. Його рука на моїй спині, моя — на його плечі. Пальці торкаються тканини дублета, і я відчуваю тверді м’язи під нею. Він сильний. Не просто натренований. Сильний, як скеля. І зараз він… напружений. Як струна.

Ми рухаємося повільно, майже на місці. Його подих торкається мого чола.

— Це помилка, — кажу я, але не відсторонююся.

— Можливо, — відповідає він. Його голос низький, без звичної крижинки.

— Чому тоді не відступиш?

— Бо це частина моїх обов’язків, — повторює він знову, і його губи майже торкаються мого чола. — Стежити за тобою. Навіть тут.

— Яка дурниця, — шепочу я, піднімаючи погляд. Наші очі зустрічаються. В його — буря. Не гнів. Не ненависть. Щось складне, темне, болісне. — Ти брешеш. Тобі не потрібно бути так близько, щоб стежити за проблемою…

Він не заперечує. Просто дивиться. Його погляд ковзає моїми рисами — брови, вилиці, губи, шия, відкриті плечі. Він дивиться так, ніби вивчає ворога. Або щось рідкісне. Дорогоцінне й небезпечне.

— Ти сьогодні красива, — виривається в нього тихо, з таким зусиллям, ніби він видавлює зізнання тортурами. — І це… ускладнює все.

У мене всередині все перевертається. Не від компліменту. Від болю в його голосі. Він не хотів цього казати. Він ненавидить те, що це правда.

— Не кажи мені такого, — мої пальці мимоволі стискають тканину його плеча. — Мені не потрібні компліменти від Грея Асаріона.

— Я не роблю компліментів. Я констатую факт, — він знову веде мене в повороті, але тепер його рухи плавніші. Ніби він здався. Ніби перестав боротися з течією. — Ти небезпечна, зухвала, неправильна… і красива. І той факт, що ці речі поєднуються в тобі… це найнеправильніше з усього.