4. Помічниця року

Іванна

Я твердо вирішую: решта дня має пройти без конфузій. Жодних падінь, жодних інтимних зіткнень із колінами боса, і, головне, ніяких гарячих фантазій у робочий час.

Але, чесно кажучи, це було б набагато легше, якби Артем Владиславович не виглядав так, ніби щойно зійшов із обкладинки журналу для жінок з нервовим зривом.

Широкі плечі, ідеально випрасуваний костюм, і цей погляд, від якого я забуваю, як дихати. Ну чому він не може бути лисим дядечкою з пузцем?

Я проходжу повз його кабінет, двері якого, як на зло, відчинені. І, звичайно, я завмираю, бо мої ноги вирішують, що це ідеальний момент для перепочинку.

Артем Владиславович стоїть біля вікна, знявши піджак. Світло падає на його білу сорочку, підкреслюючи кожен м’яз, який здається, спеціально вишитий на його тілі.

Він щось читає, спокійно, вдумливо, тримаючи склянку води в руці так, наче це дорогезне віскі. Починаю підозрювати, що він робот. Або бог. Або робот-бог.

Я стою. Дивлюся.

Не спеціально.

Просто… дихаю.

— У вас є питання, пані Костенко? — його голос лунає так несподівано, що я здригаюся. Він навіть не відриває погляду від паперів. Як він це робить? У нього очі на потилиці?

— Ні! — випалюю я так голосно, що, голуби за вікном лякаються. — Я просто… стою.

— Це помітно, — відповідає він своїм фірмовим беземоційним тоном, повільно повертаючись до мене. Моє серце стрибає десь у напрямку шлунку.

— Насправді… є питання, — прокашлююсь, судомно вигадуючи, як викрутитися. — Як ви все це запам’ятовуєте? Об’єкти, суми, інвесторів, імена… Я не можу згадати, де поставила чашку, ще до того, як це зробила.

— Контроль, пані Костенко, — відповідає він так, ніби це найочевидніша річ у світі. — Усе — в контролі.

— А якщо хтось вас виводить із себе? — обережно запитую.

Наприклад, проливає каву на ваші туфлі чи… малює зайчиків у нотатках…

— Мене неможливо вивести, — заявляє він категорично.

І я сприймаю це як виклик.

Киваю і нарешті змушую себе рухатися. Повертаюся до свого столу з виглядом людини, яка точно знає, що робить. Треба відповідати цьому ідеальному босу, який, здається, навіть пітніє за розкладом.

Відкриваю ноутбук і вирішую: зараз я стану зразковою помічницею! Найкращою, що в нього колись була!

Почну з Excel — це ж просто таблиці. Що може піти не так?

Як виявляється, усе.

Я відкриваю файл із графіком Артема Владиславовича, але замість того, щоб додати нову зустріч, я випадково з’єдную колонки.

Тепер у його розкладі на четвер стоїть:

Обійняти інвестора

Змінити білизну

Вивести Іванну на прогулянку

Я клікаю “Скасувати”, але Excel, наче злодій, лише сміється мені в обличчя. Я натискаю ще раз і…

додається новий запис:

Купити Іванні печиво

І як цей дурний Excel це робить?! Це справжнє повстання машин! Тобто, програм…

— О, ні, ні, ні! — шепочу я, гарячково клацаючи мишкою, але ситуація тільки погіршується. Тепер у графіку з’являється ще одне:

Танці з Іванною о 15:00

Я готова провалитися крізь землю, але тікати вже запізно. Бо за моєю спиною, як завжди безшумно, з’являється ВІН. Я відчуваю, як його погляд буравить мою потилицю.

Повільно обертаюся. Швидко кліпаю очима, в надії, що Артем Владиславович зникне, як міраж. Але ні, він реальний, як і моя ганьба.

Мої щоки палають, ніби я щойно з’їла чилі. На екрані — мій шедевр: графік із “обіймами” і “танцями”.

Брови Артема Владиславовича, здається, от-от зустрінуться на переніссі.

Погляд.

Таблиця.

Погляд.

О, Господи, не зараз…

— Це щось нове у стратегії? — питає Артем Владиславович холодно.

Його очі звужуються, і я розумію, що зараз або пан, або пропав.

— Це… новий метод інтеграції горизонтальної лінійності з вертикальним плануванням, — заявляю, намагаючись звучати так, ніби щойно захистила дисертацію.

— Ви щойно це вигадали? — питає він прямо.

— Щойно, — зітхаю, опускаючи плечі. Його погляд-сканер не залишає мені шансів.

Він робить крок ближче. Надто близько. Я відчуваю його аромат. Не парфуми, а щось глибше, ніби суміш кедрового лісу, морського бризу і чистої мужності.

Мій погляд ковзає до його рук, які він кладе на стіл поруч зі мною. Я раніше чомусь не помічала які в нього гарні руки.

— Вам весело працюється зі мною? — тихо питає він. Його голос — як оксамит, але з ноткою небезпеки.

— Це ви про… обійми чи білизну? — шепочу, не в змозі відвести очей від його льодяників з ментолом. Відчуваю, як мої щоки стають кольору буряка.

Мій погляд мимоволі падає на його губи. Його — на мої.

Ой, мамо.

— Про все, — відповідає він. — Ви не боїтесь?

— Ні, — брешу я, хоча мої ноги тремтять, наче я на роликах. — Просто… іноді хочу втекти, але забуваю, куди.

Тиша між нами стає густою, як карамель. Я проковтую слину так гучно, що, мабуть, це чути в сусідньому офісі. Через дорогу.

— Вам варто зосередитись, Костенко, — шепоче він, і його голос звучить як попередження перед штормом. — Бо якщо я зосереджусь замість вас… наслідки можуть бути непередбачуваними.

Він розвертається і зникає, як завжди, беззвучно. Я залишаюся сидіти перед своїм зруйнованим Excel, відчуваючи, як моє серце б’ється десь у районі горла.

Мені здається, чи він щойно подумки поцілував мене?

Чи просто погрожував звільненням?

Що ж, найкращої помічниці з мене поки що не вийшло. Але це лише тимчасові труднощі.

Вирішую закрити таблицю, що принесла мені стільки ганьби. Натомість випадково натискаю “Надіслати всім”. Графік із “обіймами”, “білизною” і “танцями” йде на пошту всій команді.

— Це був тест на креативність! — заявляю я вголос, хоча ніхто не слухає.

Я впевнено відкидаюся на спинку крісла, бо в глибині душі знаю: усі подумають, що це жарт!