Anoxia.23

Все помирає тихо. 

Тут вже давно не було дощу. Тут, за моїм вікном. Через це 
птиці пили з перехожими вино, а квіти поливали бродячі пси. 

Худі від холоду руки рвали м'ятий конверт. Діставшись до  листа, на очах виступили дві краплі примарної рідини. Але ковтати їх не можна було. У них містилося стільки болю, що відчуттів розпеченого кому, вистачило б на кожного перехожого. Болі, десь там, всередині. Вміст листа викликало водоспад Агонія. Промені течії посилювалися. І пробивали собі шлях до кожної подряпини на папері, залишені сухим пером. Вони  
заповнювали прірви синім чорнилом. Якби я не знав алфавіт, то подумав, що це картина.  
Стало душно. Душно і нудно від присутності, здавалося б,  чогось дуже близького і рідного. Почуття вицвітання відвідало мене. Саме. Навіть відмирання. Пелюстки мого кольору більше не бажали розпускатися і тягнутися до речей, яким я дорожив ще вчора. І вже не шкода. Вже зовсім апатично. Вже ніяк.  
Я досі пам'ятаю те слово. Те останнє слово, яке горіло у 
моїх руках. І солоні краплі моря, з моїх очей, не впоралися з полум'ям.  
Минулого літа я забув, що саме я повинен написати  
сьогодні. Тому що я позбавив свою книгу більшої частини  листів. Я не знаю де зараз вони. Можливо деякі з них пливуть по іржавих трубах з надією потрапити в свій океан, а інші вже літають, десь вище рівня морів і полів. Але це зробило мене сильнішим. Десь спорожнілим. Десь навіть самотнім. Але сильніше. Я це відчуваю. А шрами від вирваних сторінок вже не турбують мої сни. Навпаки - я навчився літати. Ну майже. Сторінки я напишу нові і мені допоможуть в цьому мої чорти. І твої теж. 
І знаєш, це все зовсім не те, що я хочу написати і взагалі  
писати. Хочеться чогось дійсно доброго. По справжньому.  
Я залишу цей лист відкритим...допиши його як небудь.  
Нудним, зимовим вечором. Або навпаки - весняним ранком. Просто допиши. Я буду чекати... 
Моїм кілером завжди була ти. Думаю, свою роль ти виконала абсолютно. Я звільняю тебе. Твоя куля завжди буде в моєму серці.