Дякую тим, кому я наснився.
Нічне сонце. На очах замість сліз миготіли крупиці снів з
твоїх розповідей. Мозок не має сил навіть на сон. Нова книга дописана десь у старих кварталах Лондона. Схоже вночі. Пахло дощем. Вином. Війною.
Перша спроба описати те, що відбувається в останні кілька місяців згоріла. Не знаю...Смерть. Спогади. Завтра. Три складові викладають неіснуючу реальність. Час і кохання. Як виявилося, часу на кохання більше
немає, а час ніхто не любить. Час - це і є смерть. Кохання - все інше. Це не важливо. Синоніми. Антоніми. Тихо - голосно. Солодко - гірко. Тепло-холодно...?
Я пам'ятаю клітки. Всі. Іржаві. Усередині всіх було
однаково-годівниця, поїлка, два яруси для бігу і дзеркало. Навіщо дзеркало? Його придумали антисамотні екстраверти для птахів? Чи мене? Але я не самотній. У мене є підвіконня. А у нього мої квіти і мої книги. Іноді на нього світить сонце, а іноді місяць. Взимку завжди дуже похмуро і на зупинках.
Шостий океан втратив звуки і натхнення наповнювати себе новими фарбами, новими мешканцями та новими старими краплями. Яка різниця якого кольору вагон, в який ти увійдеш?І ще менш важливий той факт, куди і навіщо тебе направляє "залізний хробак" наповнений в базарні дні фруктами з вищою освітою, від яких пахне не краще, ніж від розвинених сухарях з присмаком
гнилі і дешевим післясмаком? Яка різниця? Важливо те, хто поруч? Поруч на лавочці і у ліжку. Лікарні та лісах. Ось і я не знаю.
Я забув тебе забути...
Дієслова нікому не потрібні. Викинь свій словник і купи
собі Біблію. Кажуть, що ремонти починаються саме таким чином.
А ще корисно для голосових зв'язок. Співати. І пити. Там майже все можна.
Навесні мені подобаються розмови. І як квітнуть тротуари.
Біля урни.
Я завжди боявся не встигнути. Прочитати. І читати.