- Привіт, мамо! - як тільки я зайшла в квартиру, Гордій, як і завжди, вийшов зустрічати зі своєї кімнати.
- Привіт, мій хороший, - усміхнулася я синові.
На кілька секунд завмерла, затримавши погляд на хлопчику. Господи, у них одне обличчя. Просто одне. У Гордія такі ж самі сірі очі, кольори грозових хмар. Вилиці, підборіддя. Мине кілька років і по-дитячому пухкі щоки зміняться різко окресленими вилицями, а на квадратній щелепі з'явиться щетина. Руса, тому що Гордій світловолосий. Губи, колір волосся та шкіри – тільки це від мене. Хлопчику лише дванадцять років, а вже вгадується майбутній широкий розворот плечей. Та й просто погляд, жести, іноді навіть манера говорити. Їх із Марком навіть ставити поруч не треба. Будь-хто, хто знає його, побачивши Гордія, відразу б усе зрозумів... Відразу зрозумів би, що Марк його батько.
Батько!
Який він батько?
- Я поїв, посуд помив, уроки зробив. Пошпилю в приставку ще десять хвилин і чистити зуби і спати, – підкреслено бадьоро відрапортував син.
- Розумник мій, - погляд зачепився за сховану в кишеню праву руку хлопчика. А ще він стояв якось ніби боком до мене. - А що ти там ховаєш?
- Та нічого, - Гордій позадкував.
Я внутрішньо напружилася. Зняла взуття, підійшла до сина. І помітила, що у нього на вилиці синець і вона трохи припухла.
- Синку, що трапилося? Розповідай!
- Нічого! - випалив син і відвів погляд.
Я взяла його за руку, потягнула з кишені й офігіла. Розпухла, кісточки збиті до крові.
- Гордій?
- Та це я впав, мамо, - він потягнув руку і я відпустила. - Прикинь, на фізрі перечепився і як дебіл на асфальт навернувся. Ось бошкою вдарився і руку здер. Не хотів, щоб ти переживала, от і…
- Синку, я й справді переживаю. Тому що зараз ти мені брешеш, а ми домовлялися бути один з одним чесними. Іди сюди, - я кивнула головою на кухню.
Гордій дуже неохоче рушив туди. Плюхнувся за стіл, відвернувся від мене до стіни.
- З ким ти побився і чому?
Відповіді не було.
- Я чекаю, Гордій!
- Це мої проблеми, і я сам їх вирішу! - випалив він, блискаючи очима.
Я мало не розплакалася. Ось серйозно, ледве стрималася. Тон, голос, навіть міміка обличчя… І слова…
У цей момент увімкнувся мій телефон. На екрані висвітлилося ім'я Олени Львівни, класного керівника Гордія. Я показала це синові.
- Гордій, я ж все одно дізнаюся. Обирай, чи то від тебе, чи то від Олени Львівни, - видихнула я.
- Ось щур, а! - розлютився син.
Я скинула виклик. Поклала руки на стільницю, на них прилаштувала підборіддя і вичікувально подивилася в синове обличчя.
– Ванька Сердюков математичці настукав, що я списую на самостійній! - випалив він. - І по пиці за це отримав після школи! Тому що стукати не пацанськи!
Я заплющила очі. З грудей рвався істеричний сміх, який ледве вдавалося стримувати. Це якось генетично передається? Я ж сина такому не вчила. Навпаки знову і знову стверджувала, що кулаки – на крайній випадок. Що потрібно культурно та словами. Знову і знову. Втім, до збитих кісточок він раніше й не бився.
- І мабуть недостатньо, - пробурмотів наостанок Гордій. - Вибач, мам, але я неправим себе не вважаю.
Зробивши глибокий вдих і нагородивши сина натренованим за роки поглядом суворої матері, я пішла до спальні передзвонювати класному керівнику.