Глава 43

Дотик до моїх губ — ніби розряд прямо в неживе серце дефібрилятором. Гарячі долоні на талії обпалюють потоком лави. Шкіра покривається мурашками, волоски стають дибки, немов від пориву холодного вітру. Але мені спекотно. Запах проникає в легені, насичує кров. Кожна клітинка мого тіла оживає, тремтить, муркоче від задоволення. І я сама муркочу від задоволення, випускаю стогін у його рот, коли його язик штовхається всередину, досліджуючи мене дуже повільно і приголомшливо чуттєво.

— Якого біса? — шепочу, коли він усувається від мене.

— Я ж обіцяв тобі поцілунок під час наступної зустрічі.

Розплющую очі, щоб побачити його усмішку. Гарну усмішку, від споглядання якої стає страшенно боляче. Від його близькості боляче. Від його нахабства злість здіймається всередині — руйнівна, всеосяжна, непереборна.

— А я тобі обіцяла, що якщо ти не прийдеш, то не пробачу. Забирайся! — гарчу крізь зуби, відштовхую його.

— Лана… — із сумом, гіркотою.

— Забирайся! Ненавиджу тебе! — кричу. — Ти не кохати мене навчив, а ненавидіти… — зі стогоном, виплескуючи весь той біль, що вперто намагалася тримати в собі.

— Піймався!

Не помітила, як з’явився Льоша. Не один, як завжди, зі своїми дружками. Підхопивши Чернова під руки, тягнуть його надвір, до чорного входу, на заднє подвір’я.

А він навіть не чинить опір. Дивиться на мене своїми темними очима і знову шепоче «Лана». Одним цим словом, беззвучним, адже лише губами ворушить, перевертає все всередині. І погляд такий, наче я його кисню позбавляю, ніж у серце вганяю, а він тільки глибше на лезо насаджується, добровільно приносить себе в жертву, якщо я так вирішила. Клубок підступає до горла, ковтаю його — а все одно душить, наче петлю хтось на шию накинув і затягує, затягує, затягує…

Виходжу за ними. Чернов ожив, чинити опір намагається. Кілька разів навіть примудряється вдарити Льошу. А потім усе. Їх четверо, а Чернов один. Не впоратися йому, хоч би яким лютим і сильним він був. Лежить на землі, намагаючись прикритися, а вони його б’ють ногами.

А я стою й дивлюся.

Була б я тією Ланою з іншого світу, з паралельного всесвіту, кинулася б зараз на амбразуру, закрила його собою і благала, щоб не чіпали Чернова, щоб дали йому спокій. Вмовила б, вимолила його помилування. А потім довго цілувала б його обличчя, обіймала й шепотіла, як сумувала за ним. І втекла б із ним, жила б у халупі, вірячи, що він виконає свої обіцянки і зробить мене щасливою, зробить так, щоб усе було ідеальним.

Але ж я не вона.

Тому я стою й дивлюся, як Льоша зі своїми дружками б’ють Чернова, покриваючи його благим матом. І навіть отримую від цього болісне задолення. Він кинув мене саму, обдурив. Я припускала думку, що з ним щось сталося, хвилювалася, а він, виявляється, просто вирішив пограти. А тепер повернувся перевірити, чи я побіжу за ним за першим покликом, чи розтану знову під його м’яким натиском.

Ні, не втечу.

Профукав ти свою можливість, Чернов.

Вдосталь відірвавшись, Льоша відкликає своїх псів. Вони і справді мов зграя собак, злих і агресивних, але не надто небезпечних, якщо знати, як із ними поводитися. Чернов дихає, стогне, намагаючись поворухнутися. Живий.

— Досить, — командує Льоша. — Нехай живе, тварюка.

Льоша відвертається від Чернова й помічає мене. Дивиться дивно, з якимось п’яним захопленням. Наближається повільно. Нервово усміхається. Нахиляється, накриваючи долонею мою щоку.

— Для тебе подарунок, — шепоче Льоша, не уточнюючи, подарунок те, що він побив Чернова, або те, що залишив живим. — Ідеш? — запитує голосніше.

— Так, зараз, — відповідаю відсторонено, не в змозі відірвати погляд від Чернова.

Льоша відходить, зупиняється біля входу. Інші теж не поспішають йти. Дивляться, що я збираюся робити. Хвилюються про мою безпеку? Сумніваюсь. Хоча, все може бути.

Я підходжу до Чернова ближче, зупиняюся поруч, спостерігаючи, як він лежить на землі, такий нікчемний, жалюгідний, і зовсім непривабливий. Намагається підвестися, стогне, перевертається на спину. Намагається вдихнути, знову стогне й лягає на бік, майже втикаючись обличчям у мої нові гарні босоніжки. Стогін, а за ним і кашель. Гидливо скривившись, прибираю ногу, щоб він не забруднив її кров’ю.

— Колись ти станеш моєю, Лано — каже він, ледве проштовхуючи слова, лежачи в бруді й спльовуючи власну кров.

Ну-ну. Звісно. Який оптиміст.

Від цього його Лана, вимовленого в особливій, властивій лише йому власницькій манері, мене мимоволі пересмикує.

— У твоїх мріях, Черниш, — хмикаю, виплюнувши його безглузде прізвисько з неприхованою зневагою.

А йому подобається це прізвисько. Так його називають друзі, так до нього звертаються в його компанії. А мене дратує. Весь він дратує з його оманливою правильністю. Ще один брехун, маніпулятор, не вартий уваги.

Відкашлявшись, він робить зусилля й сідає, широко розставивши ноги і витираючи з обличчя кров тильною стороною долоні. Чую рух позаду, обертаюся. Льоша вже готовий кинутися в бій, вдаючи із себе лицаря, який мене рятує. Йому ця роль завжди подобалася. Адже це шикарний привід когось віддубасити, прикриваючись добрими намірами. Щось у моєму погляді зупиняє Льошу раніше, ніж я встигла підняти руку, показуючи, щоб залишався на місці.

Повертаю погляд Чернову. Сидить на землі, дивиться на мене, звузивши очі.

— Ні, — вимовляє, хитнувши головою. Його червоні від крові губи вигинаються в диявольській посмішці, темні очі виблискують небезпечним блиском, — у моїх мріях ти сама приповзеш до мене на колінах, Лано, благаючи стати моєю.

Кілька секунд витріщаюся на нього, думаючи, чи не почулося? А потім, здійнявши голову, вибухаю злим сміхом.

— Це каже той, хто зараз валяється біля моїх ніг? — роблю крок уперед, зводячи відстань між нами нанівець. Схрестивши руки на грудях, дивлюся на нього згори донизу. Так хочеться вжалити, завдати болю у відповідь. Нехай мучиться, розуміючи, що ось вона я: простягни руку — а однаково не отримаєш.