Слишком близко, чтобы скрыть

Логан притормозил у поворота, как она и попросила. Машина мягко остановилась, двигатель тихо урчал, но он не спешил глушить его. Скай тихо поблагодарила, бросила на него короткий взгляд — слишком короткий — и вышла из машины. Дверь закрылась с глухим щелчком. Логан остался сидеть. Он провёл рукой по рулю и посмотрел в зеркало заднего вида. Девушка шла по улице, обняв себя за плечи, будто пытаясь сохранить тепло — или защититься от чего-то большего, чем просто прохладный вечер.

Он тяжело выдохнул. Откинул голову на сиденье и на секунду закрыл глаза. Как же сильно ему хотелось выйти сейчас из машины… догнать её, взять за руку — уже не скрываясь — и провести до самой двери. Не как кто-то тайный. А как тот, кто имеет право.

Его девушка.

Но вместо этого он просто сидел. И смотрел, как она уходит. Он сжал челюсть. Скай настояла. Сказала, что так безопаснее. Что лучше не рисковать. Что никто не должен даже заподозрить…

Логан резко ударил ладонью по рулю.

— Чёрт…

Злость накрыла резко. Глухо. Почему они должны прятаться? Почему из-за чужой вражды им приходится делать вид, будто между ними ничего нет?

Он снова посмотрел в зеркало — Скай уже почти дошла до дома. И это бесило сильнее всего. Он не мог быть рядом с ней так, как хотел. Не мог просто быть с ней.

Минут через пять Логан всё же завёл машину. Двигатель отозвался глухо, почти раздражённо, будто чувствовал его состояние. Он выехал с улицы, но вёл машину на автомате. В голове было слишком шумно.

Скай. Её голос до сих пор звучал где-то рядом. Её пальцы, которые он не хотел отпускать. Её тихое «так будет правильнее» — как будто ножом. Он сжал руль сильнее. Как будто если сжать крепче — можно удержать этот вечер. Но нельзя. Он притормозил у своего дома, но двигатель не заглушил. Сидел, глядя вперёд, а потом взгляд сам собой ушёл в сторону. Дом Хантвеллов. И, словно назло, в её комнате зажёгся свет.

Логан усмехнулся — коротко, почти зло.

— Конечно…

Он откинулся на спинку сиденья, прикрыл глаза на секунду. Вот она — там. В нескольких метрах.

— Чёрт…

Он резко заглушил двигатель и вышел из машины. Дом встретил его тишиной. Не уютной — пустой. Он вошёл, не включая свет. Просторная гостиная встретила его холодом: идеально расставленная мебель, стеклянные поверхности, ни одной лишней детали. Всё выглядело дорого. Правильно. И абсолютно безжизненно. Логан скинул кроссовки, небрежно бросил ключи и куртку на диван, даже не глядя. Ему было тесно в этом доме. Словно не дом, а витрина. Он провёл рукой по затылку и направился на кухню. Свет включился резко на автомате, холодный белый свет ударил по глазам. Мраморные поверхности, идеальный порядок, техника, которая стоила больше, чем чья-то жизнь. И ни следа того, что здесь живут. Он открыл холодильник, достал воду и сделал несколько глотков подряд, будто пытался залить то, что горело внутри.

— Хорошая игра.

Голос прозвучал за спиной спокойно. Слишком спокойно. Логан замер на секунду. Вот теперь вечер окончательно закончился. Он знал, что дело не в игре. Он медленно закрутил крышку, не оборачиваясь. 

— Спасибо.

Логан закрыл глаза на долю секунды и повернулся. Отец стоял у окна, руки за спиной, как всегда. Контроль. Холод. Взгляд, от которого в детстве хотелось спрятаться. Сейчас — нет.

— Я видел, как ты на неё смотрел, — продолжил он. — На стадионе.

Имя он не произнёс. Но это было и не нужно. Сын склонил голову набок, будто не понял.

— На кого?

Отец усмехнулся. Коротко. Без тепла. И сделал шаг вперёд.

— Не делай из меня идиота.

Ещё шаг.

— Хантвелл.

Фамилия прозвучала так, будто он проглотил что-то горькое. Логан выдержал паузу. Спокойно. Даже лениво. Пожал плечами.

— Серьёзно?

— Я задал вопрос, — голос стал жёстче.

— А я не понимаю, о чём ты, моя девушка Вивиан. — так же спокойно ответил Логан, глядя прямо в глаза.

Они замолчали. Напряжение повисло в воздухе, тяжёлое, густое. Отец подошёл почти вплотную.

— Если я узнаю… — тихо начал он, но в этом «тихо» было больше угрозы, чем в крике, — Что ты связался с этой девчонкой…

Он сделал паузу, смотря прямо в глаза сыну.

— Я не посмотрю на то, что ты мой сын.

Логан на секунду сжал челюсть. Где-то внутри что-то дёрнулось. Зло. Ярость. Желание сказать правду прямо сейчас.

«Да. Я с ней. И что ты сделаешь?»

Но он сдержался. Медленно выдохнул. И… усмехнулся.

— Ты сейчас серьёзно? — в его голосе прозвучала лёгкая насмешка. — Я и Хантвелл?

Он покачал головой, будто сам не верил в эту мысль.

— Мы вообще из разных миров.

Отец прищурился.

— Значит, ничего нет?

Логан выдержал паузу. Секунда. Две.

— Ничего, — спокойно ответил он.

Ложь прозвучала слишком легко. И это его разозлило ещё больше.

Отец смотрел ещё несколько секунд. Долго. Проверяя. Но ничего не сказал. Логан развернулся первым. Пошёл к лестнице. Спокойно. Не торопясь. Только когда он начал подниматься, пальцы его сжались в кулак. Слишком сильно. Отец остался внизу. Смотрел ему вслед.

И не поверил. Ни единому слову.

Было уже далеко за полночь. Часов два… может, три. Логан не знал точно — он даже не смотрел на время. Сна не было. Он лежал на спине, уставившись в потолок, и прокручивал один и тот же разговор снова и снова. Слова отца звучали в голове слишком чётко. Слишком холодно.

«Я не посмотрю на то, что ты мой сын…»

Логан резко выдохнул и провёл рукой по лицу. Чёрт. Он понимал — сейчас нельзя делать глупостей. Нужно быть осторожным. Вести себя так, будто между ним и Скай ничего нет. Будто всё это… просто ошибка. План был прост. И абсолютно невыносим.

Он резко сел на кровати. На нём были только спортивные штаны и тонкая футболка — после душа кожа всё ещё слегка прохладная. Но внутри всё наоборот — напряжение, которое не отпускало ни на секунду. Логан поднялся и вышел на балкон. Ночной воздух был свежим, почти холодным. Он сделал глубокий вдох, пытаясь хоть немного успокоиться. Нужно было отвлечься. Он потянулся за сигаретами, уже собираясь закурить… И замер.