Він жив на Оболоні — в п'яти хвилинах ходу від неї, що вона якось не усвідомила раніше, або усвідомила, але не думала про це. Квартира на шостому поверсі, новий будинок — він же будував, він же й обирав. Консьєрж пропустив її, коли вона назвала ім'я.
Двері відчинились майже одразу — він, мабуть, чув ліфт.
— Заходь.
Вона зайшла.
Квартира виявилась несподіваною — не тому що несподівана планування, а тому що вона відповідала йому більше, ніж Ірина уявляла. Простора, без зайвого — темні меблі, великі вікна, майже ніяких декорацій, крім Катиних малюнків на холодильнику і одного фото на поличці. Чисто. Не стерильно — саме чисто, так, як чисто буває в людини, яка поважає простір навколо себе.
— Сідай, — сказав він. — Чай чи кава?
— Чай. — Вона зняла куртку. — Можна подивитись?
— Що?
— Фото. — Вона кивнула на полицю.
— Звісно.
Вона підійшла. Фото — Катя, років шести, на якомусь морі. Сміється так, що видно всі зуби. Простягнута рука вловила краплі від хвилі. Живе, реальне, улюблене фото.
— Скадовськ? — запитала вона.
— Одеса. Ми їздили три роки тому, ще в Харкові. — Він поставив чайник. — Останнє спільне літо.
— Гарне фото.
— Вона тоді ще нічого не боялась, — сказав він просто. — Бігала в воду без попередження.
Ірина підійшла до кухонного стола і сіла.
— Максиме, — почала вона.
— Зачекай. — Він поставив дві чашки. — Дай мені сказати спочатку.
Вона зупинилась.
Він сів навпроти. Поклав долоні на стіл.
— Я думав. Весь цей час. — Голос рівний, але не холодний. — Ти права, що тобі страшно. Ти права, що це складно. Ти права, що у мене є Ольга і Катя і минуле, і у тебе є Андрій і Данило і Соня і твоє минуле. І між нами — три місяці знайомства і купа невирішених питань.
Ірина мовчала.
— Але. — Він зупинився. — Я не можу вдавати, що мені байдуже. Я не вмію так. Якщо щось є — є. Якщо немає — то немає. А тут — є.
Вона дивилась на нього.
— Максиме.
— Я чекав, доки ти скажеш, що я такий самий, як Андрій. Або що я ненадійний. Або що взагалі не треба. — Він підняв очі. — Але ти написала «можна зайти?». Чому?
Ірина видихнула.
— Тому що мені треба сказати тобі правду.
— Слухаю.
Вона дивилась на свої руки.
— Я весь цей час ігнорувала одну річ. — Вона говорила повільно, підбираючи слова — не тому що хотіла, щоб добре прозвучало, а тому що хотіла, щоб точно. — Я говорила собі, що боюсь болю. Що не хочу знову прив'язатись і залишитись. Що дітям не треба зайвих змін. Що «простіше самій». — Вона підняла очі. — Але правда в тому, що я не просто боюсь болю. Я боюсь бути щасливою.
Він дивився на неї. Не перебивав.
— Бо якщо щаслива — є що втрачати. — Вона відчула, як перехоплює горло — не від сліз, просто від правди, яку довго тримала. — Якщо тихо і ніщо — тоді й втрачати нема. Я обрала «нічого», щоб не ризикувати «всім».
Тиша.
— А тепер? — тихо запитав він.
— А тепер я думаю, що «нічого» — це теж втрата. Просто повільна. Кожен день.
Він дивився на неї.
— Ірино.
— Я ще не знаю, що робити з цим, — сказала вона. — Я не кажу «все гаразд і я готова». Я кажу тільки правду — що мені без тебе гірше. І що я нарешті чесна з собою.
Він встав. Вийшов із-за столу. Підійшов до неї — не різко, повільно — і сів поруч, на той самий бік столу. Дуже близько. Плечем до плеча.
— Чесна з собою — це вже половина роботи, — сказав він тихо.
— Тільки половина.
— Другу зробимо разом. — Він взяв її руку. Як тоді під каштаном. — Якщо ти хочеш.
Ірина дивилась на їхні руки.
— Боюсь.
— Знаю.
— Все одно хочу.
Він стиснув її руку міцніше.
Вони сиділи так і пили чай, і говорили — про дітей, про страхи, про те, що далі і як. Говорили без прикрас і без красивих слів. Просто — двоє людей, яким важко, але які вирішили, що важко разом краще, ніж легко поодинці.
Коли вона збиралась йти — вже пізно, Данило вдома чекав — він затримав її в коридорі.
— Іро.
Вона обернулась.
Він поцілував її — не так, як того вечора після концерту. Інакше. Глибше. Тихо і рішуче одночасно. З тим відчуттям, яке не залишає місця для «може» чи «подумаю».
Вона не відступила.
Коли він відпустив — дивився на неї. Питання в очах — не «ти хочеш», а щось глибше. «Ти тут?»
— Тут, — сказала вона.
Він кивнув.
— Тоді добре.