8

Отже, після розбіжності тролів, які знайшли свої інтереси, кожен оселився у світі, своєму куточку.
  Я потрапив у картину з негожею. Чому так?
 И Негода даремно не прийшла. Зізнатися мене більше й раніше задовольняла природа у дощі. 
  Подобалось.
  Тоді всякого троля зупиняє потік холодної води, і кожен відкриє парасольку, або притулиться до стіни під козирок.
   І залишиться – один. Мені подобалося щось? Чому ж?    

Не зрозуміло.
  Сьогодні такий собі ліризм зі мною щодня.
  Це звичайний стан погоди всередині мене, і я квашуся тут на тому самому місці.
  Зрозуміло, люди, які придбали картину з потворним тролем, не заглядають до неї щохвилини та навіть щоденної, набагато рідше.
  Висить і висить. 
  Тоді я виходжу з картини, і йду до цього будинку, сиджу там і гріюся.
  Я вмикаю старий камін і п'ю трав'яний гарячий чай. 
  Згадую минуле. І минуле мені здається таким чудовим.
  Напевно, це не правильно - жити спогадами.
Саме про дитинство. Шматок підлітництва, знайомство з тріщиною. І тут я підбадьорююсь, не обертаючись, підрізаю.

   Моя історія тепер здається химерною, з цим місцем проживання - на картині.
Не всякий троль у це повірить, не кожен так влаштувався дивно. Тільки подумавши: а чому б ні?
Чому мені не вірити? Чому не вірити спорідненій, хоч здалеку, душі?
Адже кажуть - життя таке чудове. 
У картині - не така чудова. 
Тому й починають вірити.
Моя фантазія здається і мені самому настільки химерною, наскільки у вечірній, перед сонний час, коли нам, малюкам, батько, направивши на стелю діапроектор показував і прочитував титри кольорової казки. 
Короткою, але завжди цікавою та страшною казкою, наприклад про Лока - мандрівника.
Такий собі казковий троль, який живе серед нас. 
Якось потрапляє у фантастичну історію, спочатку це метаморфоза малого Гулівера.
Все довкола збільшується в кілька разів, а він прокидається у величезного пня і його помічає велетень. 
Велетень - тролеєд, але велетень, зрозуміло, робить непробачну, для нього фатальну помилку, він зволікає з поїданням нашого героя і тому влазить у велику зав'язку.
Лок – мандрівник, будучи не дурним готує підступи велетню.
Лок - потро ... мандрівник влаштовує систему припонів, рогаток, важелів, катається на реактивної місцевої сірої миші, щоб не бути задавленим розлютився велетнем (звичайний велетень казковий, адже зазвичай дурний, дратівливий, психопатичний).
Лок - мандрівник влаштовує все так, що зрештою прелюбезний уродище звалюється, пов'язаним винахідливим малим Гулівером у власну ж киплячу кутю.
Ця казка була не закінчена, обірвано плівку. Останні кадри неабияк потерті.
У жахливих білих смугах (ми бачили їх на складках простирадла-екрана) і рваним параболічним фіналом.
Ви знаєте, як рветься плівка – вниз та гострою бляшкою. Батько перекручував, не поспішаючи плівку до кінця, і до того ж завжди доповідав казку.
А виходило: велетень зневірився до того (довів винахідник Гулівер-троль), що гарненько обварившись у своєму супі, погодився навіть віднести додому Лока, аби більше ніколи напевно не зустрічатися з хлопцем. Ми сміялися.
Друга частина починалася з того, що в пні було дупло і через нього потрібно було проникнути у світ інших тролів - не велетнів.
    Цю казку ми із сестричкою любили (де вона зараз?)
Казка та була, мабуть, не більш фантастичною, вона мала бути страшною нам. 
Це тепер ми безглуздо водимо очима за духом нинішніх психологічних детективів – криміналів.
Декілька кадрів збільшували героя Лока - мандрівника до формату велетня, його риси обличчя укрупнялися, м'язкуваті руки, одяг, дротик на поясі.
Він усміхався іншою усмішкою, перейнявшись уже ідеями вірної боротьби з велетнем. І титри під картинками підтверджували це.
Але великим йому було нудно. Чи не та історія. А ось коли він знову зменшувався, тоді творив підступи.
У зіпсованих кадрах, де видно лише перші титри, змиваються картинки, видно лише збільшена голова Лока, посаджена гордо.
Нас завжди вчили, що маленьким бути корисним.
    Лок - мандрівник, мій рваний, простолюдинин герой, чому ти прихопив мене в свою історію? Чому я потрапив на застиглий діапозитив картину і ти буваєш тут зі мною.
     Це "Л". ЛОК.
     Я зустрічаю Лока. Є місце містиці у моїй картині світу. І Лок переслідує відвертіші ніж раніше за допомогою нашіптування неприємних казочок і особливих снів.
Але він нічого поганого не робить, окрім цього. Він лякає мене. А це мої справи, чи не так?
Бачу – тінь, он, прошмигнула по протилежному краю вулиці, чи мало… Але потім Тінь спокійнісінько переходить дорогу й гряде найближчим тротуаром назустріч мені!
Усміхнений Лок з логічно закінченою сказонькою, що все має бути добре.
І так і буває – він або зовсім зникає, або бродить тінню.
Вмінням жити.
Як тільки мій дух захоплює, я починаю прискорено дихати, ніби випльовуючи енергію, щоб Лок спокійнісінько пройшов повз мене заціпенілого по своїх, чужих справах, і не звернув на мене жодної уваги. Здавалося б ...
Я відчуваю холод розправи над собою, але в чому вона і я разом. Лок минул і знову душевний спокій і зло перейшло у світ зовнішній і холод негоди, як раніше.
І, здається, на моїй картині дощ пройшов.
"Ь" - знак є пом'якшення. Кажуть - підстелити соломки, але соломка ця вже підкладена.
Я думаю, що кожен має право дописати як колись батько в дитинстві муммі тролю незакінчену розповідь про себе самого.
Закінчити, як хочеться собі.
Це велике щастя – не бачити розірваних кадрів ніколи. 
Ніколи до них не дістатись.
І єдине пом'якшення всієї існуючої нас, тролів.
Коли я заходжу в будинок, розташовуюся біля каміна, палю свічку і грію над нею чай, тоді я розмірковую над цим. Руки занурені в м'яку темряву від жовтого полум'я свічки і тьмяного повітря за вікном.
То синій вечір, то рожевий світанок - тут все те саме. 
На моїй картині.
    Я фантазую гарний кінець, дую в гарячий напій. Сідаю у Вольтерове крісло, закидаю ноги вище, і вкриваюсь пледом.
Тоді непридатність ніхто не бачить, тоді як і мислилося художником, у результаті: де-небудь я повинен знайти самотність для одкровення, спокій. Заспокоїтись. І, головне, не турбувати інших. 
Я дихаю рівно, розмірено.
Варюся у вигадках і нікому не приношу шкоди. 
Думаю про рятівну соломинку, перебираючи травинки.
  Хочеться бігти по снігу, що тане, щоб сонце пекло спину. 
Хочеться бігти по снігу, що тане, щоб сонце пекло спину. Бігти і ні про що не думати, бути щасливим. 
Добігти до берега моря, вибігти на причал, промчатися через порожню купальню, де гуляв завжди вітер.
Сісти на круту драбинку купальні, до якої підкочували хвилі весняного моря.
Сюди ж долинали звуки шарманки, що грала далеко-далеко в долині.
Заплющити очі і спробувати згадати, як це було, коли море, вкрите льодом, зливалося з темним небом”.