Дев’ять ран

Йшов час. Нарешті зняли металеві спиці, але полегшення це не принесло — почалася нескінченна й болюча череда перев’язок.

У маніпуляційній кабінеті панувала тучна, здорова жінка з м’ясистими руками. Вона орудувала бинтами, наче м’ясник на бойні. Безжалісно, одним різким рухом вона відривала засохлу кров і марлю від моїх дев’яти ран. Це був найстрашніший біль, який я коли-небудь терпіла в цих стінах.

Жодної краплі жалю до моїх криків, жодного натяку на співчуття в її очах.

Мати не могла спокійно на це дивитися. Її серце розривалося від мого плачу, і зрештою вона не витримала. Зібравшись із духом, вона попросила медсестру розмочувати бинти перед тим, як їх знімати. Це була її маленька перемога над жорстокістю системи — після того процедури стали хоч трохи стерпнішими.

Проте в лікарні були й інші медсестри. Моїм улюбленим заняттям стало допомагати їм крутити бинти для процедур. Я старанно змотувала білі смужки, намагаючись хоч якось розрадити себе в цій стерильній тиші. Вже тоді я помітила дивну річ: мені стало зовсім нецікаво бавитися з іншими дітьми.

Діти... Я й сама була дитиною, мені щойно виповнилося сім. Але моє сьоме день народження , пройшов абсолютно непомітно для всіх. У вирі операцій, болю та лікарняних коридорів свято просто розчинилося. Я була маленькою дівчинкою з душею, яка раптом стала старшою за всіх навколо.

Тоді я зрозуміла: світ дорослих може бути грубим і холодним, як метал операційної. І в цьому світі ти дорослішаєш не від кількості прожитих років, а від кількості ран, які зміг витримати.