Пекельні жнива

Почалося все в бліндажі Комбата. Нас із Кумом викликали "на килим", і ми, чесно кажучи, перебирали в голові всі свої гріхи за останній тиждень: від позаштатного запуску салютів до "позиченої" у сусідів каністри солярки. Але в бліндажі було тихо. Комбат сидів за столом, а навпроти нього, мнучи в руках кепку, сидів Іван Петрович – голова місцевої сільради. Чоловік він був хороший, але хитрий, як лис, що пройшов курси підвищення кваліфікації в Моссаді.

– Значить так, орли, – почав Комбат, не підводячи очей від карти. – Є бойове завдання. Особливої важливості. 

Ми з Кумом випнули груди. Розвідка? Диверсія? Взяти в полон ворожого генерала? 

– Треба зібрати пшеницю, – видихнув Комбат.

Ми з Кумом переглянулися. В повітрі повисла німа сцена з "Ревізора". 

– Пане майор, – обережно почав я. – При всій повазі... Ми ж штурмовики, а не колгоспники. Нас вчили окопи штурмувати, а не колоски гладити. У нас з сільськогосподарського реманенту тільки саперні лопатки. 

– І совість, – вставив свої п’ять копійок Іван Петрович, дивлячись на нас очима кота зі "Шрека". – Хлопці, там же хліб! Золотий! Він же осипається! Трактористи повтікали, бояться. А ви – герої! Вам же сам чорт не брат! У мене там комбайн стоїть... "Дон-1500". Звір, а не машина! Тільки трохи... кхм... втомлений.

Ми вже хотіли йти в "глуху відмову", посилаючись на плоскостопість і алергію на остюки, але тут Кум глянув на Івана Петровича, потім на шматок черствого хліба на столі Комбата, і його велике серце здригнулося. 

– Рексе, – сказав він трагічним басом. – Хліб – усьому голова. Як казала моя баба: "Гріх хлібу на землі валятися". А трактористи... ну що з них взяти, цивільні. А ми ж еліта! Ми той комбайн силою думки заведемо! 

– Ну от і домовилися, – зрадів Комбат, явно полегшено зітхнувши (бо сам Івана Петровича послати не міг). – Приступати негайно.

Коли ми побачили "Звіра", Кум перехрестився. "Дон-1500" виглядав так, ніби він брав участь у битві на Курській дузі, потім його втопили в болоті, дістали, і він ще років десять працював у пеклі катафалком. 

– Це не "Дон", – констатував Кум. – Це "Дон Корлеоне" після замаху. У нього навіть кермо ізострічкою примотане.

Два дні ми жили в цьому металобрухті. Кум, одягнений у свої легендарні труси в полуницю і бронежилет (бо техніка безпеки понад усе), чаклував над двигуном. Він використовував найсучасніші нанотехнології: кувалду, дріт і добірний український мат.

– Ану, дихай! – кричав він, б'ючи ключем по стартеру. – Дихай, залізяко, бо здам на металолом і куплю собі самокат!

І сталося диво. На третій день "Звір" зачхав, виплюнув хмару чорного диму у формі ядерного гриба і заревів. Гуркіт був такий, що ворони в радіусі кілометра впали замертво від інфаркту.

Ми виїхали в поле. Спека +35. Курява стовпом. Кум за кермом відчував себе капітаном міжгалактичного крейсера. 

– Йдемо на зближення з врожаєм! – кричав він, перекрикуючи двигун. – Рексе, слідкуй за периметром!

Процес пішов. Зерно сипалося в бункер, Кум співав "Розпрягайте, хлопці, коней", я відбивався від оводів розміром з горобця. Ідилія.

І тут "сусіди" вирішили, що ми живемо занадто нудно. Десь далеко глухо гупнуло. 

– Вихід! – звична команда пролунала в голові. Серія "Градів" лягла метрів за п’ятсот від нас. Не по нас (мабуть, косий навідник був), але цього вистачило. Суха, як порох, пшениця спалахнула миттєво. Вітер дув прямо на нас. Стіна вогню піднялася на два метри і весело побігла в нашу сторону.

– Куме, глуши мотор, валим! – закричав я. – Зараз тут буде барбекю з нас! 

Але Кум раптом змінився в обличчі. Його очі налилися кров'ю. Вуса настовбурчилися. 

– Хріна лисого! – закричав він. – Я цей комбайн два дні реанімував не для того, щоб його спалили якісь бурятські піротехніки! Це МІЙ врожай! Я вже Івану Петровичу обіцяв!

Замість того, щоб тікати, Кум втопив педаль газу в підлогу і розвернув комбайн назустріч вогню. 

– Ми його відріжемо! – ревів він. – Зустрічний покіс! Тримайся за труси, Рексе, вмикаю турбо-режим!

"Звір", який від народження не їздив швидше 10 км/год, раптом зрозумів, що його пілот – псих, і видав усі 15. Ми неслися вздовж кромки вогню. Кум опустив жатку і косив пшеницю прямо перед носом у полум'я, створюючи голу смугу землі.

Це було епічно і страшно. Жар стояв такий, що у мене почала плавитися підошва берців. Дим забивав легень. Кум крутив кермо, як Шумахер, матюкаючи вогонь, росіян, спеку і конструкторів заводу "Ростсільмаш". В якийсь момент язик полум'я лизнув колесо. 

– Рексе, гаси! – крикнув Кум. 

Вогнегасник, звісно, був порожній (ми його ще на ремонті використали як підставку під каву). Кум, не довго думаючи, схопив пляшку теплої "Прозорої", відкусив пробку і плюнув водою на вогонь, як кобра отрутою. 

– Остинь, зараза!

Ми таки встигли. Ми прорізали просіку, і вогонь, дійшовши до голої землі, ображено зашипів і зупинився. Основний масив поля був врятований.

Коли ми заглушили мотор, то випали з кабіни на землю. Чорні, як шахтарі. У Кума обгоріли брови і один вус, тепер він виглядав асиметрично грізно. Від комбайна йшов жар. І раптом з бункера почулися дивні звуки: Понк! Понк! Понк! 

– Що це? – насторожився я. – Боєкомплект детонує? 

– Який боєкомплект, дурень? – Кум піднявся і заглянув у бункер. – Це фізика, Рексе!

Я піднявся до нього. Повний бункер пшениці від неймовірної спеки і близькості вогню почав... перетворюватися на щось середнє між смаженим зерном і попкорном. Кум зачерпнув жменю гарячого, розпухлого зерна, закинув у рот і замріяно прожував.

– Ммм... З димком. Крафтове виробництво. 

– Куме, – кажу я. – Ти розумієш, що ми ледь не згоріли? 

– Та ну тебе, – відмахнувся він. – Зате дивись, як пахне! Це запах перемоги, Рексе. І свіжої випічки.

Коли ми в'їхали в село на копченому комбайні, Іван Петрович ледь не зомлів. А Комбат, спробувавши нашого "врожаю", довго сміявся і сказав: