Гончарний круг

Командування вирішило, що ми з Кумом надто напружені. Що в наших очах забагато "війни" і замало "дзену". Тому, як заохочення за зразкову службу (а швидше за все, щоб ми пару годин не муляли очі комбату своїми раціоналізаторськими пропозиціями), нам видали путівку на арт-терапію. Тема: "Гончарне мистецтво. Відчуй глину".

– Глина – це добре, – філософствував Кум дорогою до студії. – Ми в ній по коліна живемо третій рік. Я ту глину відчуваю краще, ніж власну жінку. Я з нею на "ти". Я з неї бліндажі ліпив!

Студія виглядала як обитель хіпстерів. Світлі стіни, засушені квіти, запах пахощів і тиха музика, що нагадувала звуки китів, які вмирають від нудьги. Нас зустріла інструкторка – пані Соломія. Тендітна дівчина в лляній сукні, з довгим волоссям і поглядом, сповненим вселенської любові. Коли в її студію ввалилися два здоровенні дядьки в пікселі, від яких пахло соляркою і тютюном, Соломія трохи зблідла, але професійно посміхнулася.

– Ласкаво просимо, воїни світла! – прошепотіла вона. – Сьогодні ми будемо творити. Ми будемо центрувати свої чакри через центрування глини на крузі.

Кум оглянув гончарний круг з виглядом інженера, який бачить нову модель танка. 

– Електропривід? – діловито спитав він. – Скільки обертів на хвилину? Реверс є? А якщо дати повний газ, підшипник не вилетить?

Ми сіли за круги. Соломія дала нам по шматку вологої сірої глини. 

– Закрийте очі, – воркувала вона. – Відчуйте матеріал. Уявіть, що це ваша сутність. Обійміть глину.

Кум зрозумів команду "обійміть" буквально. Він вхопив шматок своїми ручиськами, як ворожого диверсанта. 

– Рексе, воно слизьке! – гукнув він. – Воно тікає! Це не глина, це якесь желе! 

– Ніжніше, Куме! – шипів я, намагаючись не розчавити свій шматок. – Це терапія, а не рукопашний бій!

Соломія підійшла до Кума. 

– Пане... е-е... Кум. Не треба боротися з глиною. Треба з нею домовитися. Відцентруйте її. Знайдіть точку спокою. 

– Та я шукаю! – пихтів Кум, натискаючи на педаль газу до упору.

Круг закрутився зі швидкістю центрифуги для підготовки космонавтів. Шматок глини під дією відцентрової сили зірвався з місця і, як снаряд 155-го калібру, полетів через всю кімнату, шлепнувшись прямо на ідеально білу стіну біля портрета Будди. 

– Ой... – сказав Кум. – Рикошет. Поправка на вітер.

Соломія, ледь стримуючи нервовий тік, видала Куму новий шматок. 

– Спробуйте повільніше... І... може, ми спробуємо техніку "ручної ліпки"? Без круга? 

– Ні! – вперся Кум. – Я не здамся якомусь мотору! Я опанував ПТУР, опаную і це!

Далі почалося справжнє видовище. Ми були мокрі по вуха. Глина була скрізь: на обличчях, на формі, на стелі. Кум намагався зробити глечик. Але щоразу, коли він намагався витягнути стінки, його могутні пальці просто зрізали глину під нуль. 

– Рексе, дивись! – радів він. – Я роблю тарілку! Ой, ні, це вже попільничка. Ой, ні... це знову млинець.

Я ж намагався зліпити чашку. Але мій "сержантський" перфекціонізм зіграв злий жарт. Я так довго вигладжував стінки, що вони стали тонкими, як папір, і вся конструкція осіла сумною купою лайна. 

– Це концептуальне мистецтво, – виправдовувався я перед Соломією. – Називається "Втомлена душа".

Через дві години мук піч видала "готовий продукт". Ми стояли і дивилися на свої творіння. Це було... соромно.

Мій виріб нагадував пом'яту консервну бляшанку, яку переїхав БТР. Я гордо назвав це "Крафтова чаван для чайної церемонії". Хоча чай звідти виливався б через три дірки.

Але виріб Кума перевершив усе. Він хотів зробити високу вазу для квітів (для дружини). Але закони фізики і його руки перетворили це на щось довгасте, криве, з дивним потовщенням на кінці. Воно виглядало... ну, скажімо так, дуже анатомічно. Як гігантський, трохи покручений життям статевий орган.

Соломія почервоніла до коренів волосся. 

– Дуже... цікава форма, – видавила вона. – Символізм родючості? 

– Це глушник! – образився Кум, розглядаючи свого "монстра". – Глушник для гаубиці! Просто... він після інтенсивного бою. Поплавився трохи.

Ми виходили зі студії, несучи свої "скарби" в картонних коробках. Соломія махала нам услід, і в її очах читалося щастя від того, що ми нарешті йдемо і нічого більше не розбили.

– Знаєш, Рексе, – сказав Кум, розглядаючи свій "глушник". – А терапія працює. Я так задовбався з тим кругом, що війна мені тепер здається відпочинком. Там хоч усе зрозуміло: натиснув – вистрілило. А тут... суцільна магія і шахрайство.

Свій витвір Кум привіз у батальйон. Він поставив його на стіл у нашому "Хілтоні". 

– Що це? – з жахом запитав "прапорщик" Петренко, коли зайшов у гості. – Ритуальний предмет культу фалосів? 

– Це, Петренко, мистецтво! – гордо відповів Кум. – Це підставка для олівців. "Тактична". І встромив туди ручку.

Але я бачив, як Кум іноді, коли думає, що ніхто не бачить, гладить той кривий шматок запеченої глини і посміхається. Бо воно хоч і криве, і страшне, але зроблене своїми руками. І, головне, воно не вибухає.