....
Іноді здається, що вся Україна живе з відкритою раною.
Вона не кровоточить — вона кричить.
Тихо, глухо, всередині кожного з нас.
Ми живемо поруч із порожніми стільцями.
Поруч із ліжками, які давно охололи.
Поруч із телефонами, які більше ніколи не задзвонять.
Ми думаємо про тих, хто ліг на щит — і цей біль не має дна.
Ми згадуємо тих, хто зник безвісти — ні живі, ні мертві, завислі між світами.
Ми щодня тримаємо в серці тих, хто у полоні — і соромимося дихати вільно, поки вони задихаються там.
У нас усіх одна спільна вина:
ми живемо,
поки вони — ні,
поки вони — не знаємо де,
поки вони — не вдома.
Ми їмо, коли хтось там голодує.
Ми спимо, коли хтось там проклинає ніч.
Ми обіймаємо своїх, коли хтось там тримає себе, щоб не зламатися.
І цей біль уже не просто біль —
це лють, що не має виходу.
Це молитва, яка зрізає горло.
Це крик, який ми вчимося ховати під шкірою.
Поки не повернеться кожен.
Поки не знайдеться кожен.
Поки не звільнять кожного.
Ми — теж поламані.
Ми — теж наполовину живі.
Бо частини нас досі там.