Тиша в обіймах

У офісі було тихо. Надто тихо. Навіть клавіатури не клацали з тією самою настирливою мелодією повсякдення. Здавалося, повітря густіло від напруги. Олівія сиділа за столом, не піднімаючи очей. Папери перед нею давно перестали мати сенс. Вони були просто фоном, як фоновий шум, на якому ти вже не чуєш жодного окремого звуку.

Вона не чекала його. Вона й не хотіла чекати. Але відчувала. Десь у тілі, на рівні інстинктів. Відчувала, що він з’явиться.

Двері прочинилися без стуку.

Олівія не підвела голови. Вона й не мала сил.

Марк стояв у проході кілька секунд. Високий, розгублений, з пом’ятим виглядом, червоними очима і руками, які стиснуті в кулаки.

І тільки коли він зробив крок до неї — вона зрозуміла: його тремтить плечі.

Він підійшов, навіть не питаючи, не просячи дозволу. Просто... став навколішки поруч, обійняв її за талію і притулився чолом до її плеча. Обережно, мов боявся розбити її знову.

— Пробач... — шепотів. — Я... не мав... Я... не знав...

Його голос захлинувся. Вона відчула, як волога пробігла по її руці. Він плакав. Справжні сльози. Не чоловіча гордість, не гра — а біль, який прорвався через усе.

— Марку, — тихо мовила вона.

— Не треба нічого казати, будь ласка... Я просто... Я хочу бути тут. Зараз. З тобою. — Він обійняв її сильніше, а плечі знову затремтіли.

Олівія торкнулась його голови. Її пальці заплутались у його волоссі. Вона дивилась у вікно, мовчки. У душі щось змішувалось — несподівана м’якість, біль і небажана, крихітна надія, яку вона не мала права відчувати.

— Я думав, що ти граєш, — прошепотів він. — Що ти просто не звертаєш уваги... А ти несеш в собі війну. І я... я тупо сміявся поруч із твоїми ранами.

— Марку, — знову тихо сказала вона, — життя не питає, чи ти готовий. Воно просто рве.

Він підвів на неї очі. Вологі, щирі. Вперше вона побачила в ньому не "вовка", не впертого велетня з дурнуватими жартами. А хлопця. Людину.

— Якщо ти хочеш піти — я зрозумію, — додала вона.

— Ні. — Його голос зірвався. — Я хочу залишитися. І не сміятись більше з тебе. І не з себе. І не з цього... чортового болю.

Марк повільно підвів голову. Його очі були червоні, вії вологі. Він довго дивився на Олівію, ніби переконував себе, що вона справжня, що вона поруч, що це не його уява, яка змилосердилася над розбитим серцем.

— Дай мені тебе, — прошепотів він, підводячись на ноги.

Він взяв її за руку, лагідно, не тиснучи. Лише поглядом просив не відмовляти. Не зараз. Не в цей крихкий момент, коли він нарешті дозволив собі бути слабким.

Олівія дозволила. Не знаючи чому. Може, через тепло його пальців. А може, через те, як тремтів його голос. Або просто... вона теж більше не хотіла бути одна.

Марк обійшов стіл і сів на її місце. Стілець трохи заскрипів під його вагою, але він вмостився на ньому впевнено. Потім простяг руки до неї і м’яко потягнув.

— Йди сюди... Будь ласка...

Вона сіла йому на коліна обережно, ніби боялася розбудити сон, з якого не хочеться прокидатись. Але Марк тримав її впевнено, міцно, немов це було його єдине спасіння.

Він знову сховав обличчя в її плечі. Тільки тепер плакав інакше — тихо, майже беззвучно. Сльози були, але не від болю, а від полегшення. Вперше за стільки часу він випустив з себе щось справжнє.

— Знаєш... — його голос був низький, трохи хриплий, — я завжди думав, що сильні ті, хто не плаче. А виявляється, найсильніші — ті, хто не ламає інших, коли самі тріскаються по швах.

Олівія мовчала. Вона тільки провела рукою по його волоссю. Вперше так ніжно. Вперше без захисту, без сарказму, без стіни.

— Я не хочу тебе лякати, — знову прошепотів він. — Я знаю, що ти не моя. І не мусиш бути. Але якщо ти колись... якщо хоч трохи... Я тут. Я вже не втечу.

Він тремтів. І вона тремтіла разом з ним. Її долоня лежала на його шиї, її серце калатало десь у горлі. І хоча в кімнаті не було жодного звуку, крім їхнього дихання, світ ніби затих, щоб не завадити цьому моменту.

Марк стиснув її талію, ховаючись у неї, як дитина, яка шукає безпеки.

— Я більше не жартуватиму. Не буду дурнем, — мовив крізь зітхання. — Просто дозволь мені... бути поруч. І якщо захочеш — мовчатиму. Якщо захочеш — говоритиму. Якщо захочеш — піду. Але не зараз. Не сьогодні. Сьогодні... я просто хочу тебе обіймати.

І вона дозволила.

Марк сидів мовчки, його обійми не слабшали. Вдихав запах її волосся — легкий, жіночний, ледь-ледь з ноткою кави й друку. Так пахла вона. Його... Олівія.

Він трохи підняв голову, провів поглядом по її шиї, по ключицях — і завмер. На ніжній шкірі, що виглядала з-під тонкої тканини блузи, червонів засос. Маленький, трохи темніший за її шкіру. Як мітка. Як пам’ять. Як злочин.

Він відсахнувся очима — згадав. Як сидів тієї ночі, поки вона спала. Як торкався її волосся і шепотів сам собі, що не заслуговує нічого з того, що відчуває. Як лишив той дурний слід — без дозволу, без логіки, наче мітку вовка на тому, що він вважає своїм.

«Дурень…» — подумав Марк. Але не посміхнувся, як раніше. Не був уже тим веселим нахабою. Біль у грудях не дозволяв.

Він нахилився і м’яко поцілував слід на її шиї. Не з пристрастю. Не з бажанням. А так, як цілують фотографію, яку втратили. З ніжністю. З вибаченням.

— Пробач мені, — прошепотів, не відриваючи губ. — Це було нечесно. Я тоді... Я не мав права.

Олівія відчула його подих. Вона не ворухнулась. В її очах промайнуло щось... глибоке. Не осуд. Не страх. А втома. Велика, глибока втома від усього, що вона носила в собі.

— Я думала, ти навіть не згадаєш, — тихо сказала вона.

Марк відхилився настільки, щоб побачити її очі. Сумні. Але вже не порожні.

— Я пам’ятаю кожну секунду, коли був поруч із тобою. — Він торкнувся її щоки. — І кожну секунду, коли тебе не було.

Вона вдихнула. Вперше за ці дні — повноцінно. Немов цей контакт дав їй дозвіл. Вийти з броні. Подивитися в очі тому, хто хоче бачити її — справжню.