Велетень з гантелями

Марк Шевченко ніколи не запізнювався в спортзал. Його звали танком, богом заліза, ювелірним торнадо (правда, це вигадала дівчина з рецепції, але йому приємно). Він був двометровим велетнем з плечима, ширшими за дверний проріз, і з пресом, який виглядав так, ніби його витесали з мармуру. Тренувався він щодня — не тому, що боявся втратити форму, а тому що мав звичку вранці жати штангу, а ввечері — думки.

Жінки на нього буквально падали. Хтось у спортзалі "випадково" кидав гантелі біля його ніг, хтось просив показати, як правильно качати спину, хоча і сам був тренером. Але Марк був невразливий. Його не цікавили побачення, флірт чи навіть усмішки з намеком. Він був зайнятий… собою. Та ще протеїновими коктейлями.

Та того вечора все пішло не за планом.

— Сину, — озвався Віктор за вечерею. — Час.

Марк підняв брову.
— Час чого?

— Пора вчитися справжній справі, — серйозно відповів батько. — Ювелірство. Бізнес. Те, що будує покоління. Те, що тримає нашу сім’ю з дев’яносто третього року.

— Я думав, що ще рік можна... ну, тато, я щойно взяв новий абонемент на кросфіт!

— А ще є абонемент на життя, — глухо пробурмотів батько і зробив великий ковток чаю.

Марк закотив очі. З ювеліркою він був знайомий хіба що на рівні "о, це красиво блищить". Він знав, що батько все життя працював з найкращими коштовностями, мав майстерню, офіс і працівників, які носили окуляри на кінчику носа і говорили "цей діамант плаче". Але самому лізти в це?

— Я просто не відчуваю в собі… блиску, — спробував пожартувати він.

— А я відчуваю, що в тебе є мозок, — втрутилася мама, спокійно накладаючи йому ще один шматок пирога. — І часом ним можна користуватись. Йди. Подивися. Ти ж не зобов’язаний одразу одружуватись на рубіні.

— Це зараз був натяк на шлюб чи камінь?

— Це був натяк на те, що ти не будеш усе життя розмовляти з гантелями, Марку, — сказала вона з усмішкою.

Марк зітхнув. Йому було двадцять п’ять. Його тіло було ідеальне. Його репутація — ще краща. Але тепер йому світить офіс, документи і батько, що мовчки дивиться на тебе через лупу.

Це не був початок мрії.
Але, як згодом виявилося, це був початок чогось набагато цікавішого.

Наступного ранку Марк стояв перед скляними дверима батькового офісу, вдягнений у сорочку, яку мама зранку випрасувала зі словами: "Щоб ти не виглядав, як гопник у світі сапфірів."

На ньому все тиснуло. Комір душив. Гудзики дивились на людей з відчаєм. Він почувався, як лев, якого вмовили стати бухгалтером.

Двері відчинилися автоматично, і його одразу вдарив запах кави, парфумів і грошей. Справжніх, з характером. Усі навколо виглядали так, ніби щойно зійшли з обкладинки журналу “Ювелірний етикет”: жінки в окулярах і елегантних сукнях, чоловіки в костюмах, які, мабуть, коштували дорожче за його авто.

— Марку! — голос батька був гучним і гордим. — Іди сюди. Зараз покажу тобі наше королівство!

Марк зайшов, обережно уникаючи блискучих вітрин. Йому весь час здавалося, що він зараз щось зіб'є плечем і на нього подадуть у суд.

— Це — Ірина, головна по каменях. Це — Роман, начальник виробництва. А от там — бухгалтерія. А онде — фінансовий відділ.

Марк кивнув усім одразу, обережно махнув рукою, як на весіллі. Але потім його погляд зупинився.

За скляною перегородкою сиділа дівчина. Серйозне обличчя, темне волосся, збите в пучок, в одній руці чашка, в іншій — мишка. Вона дивилася на екран так, ніби Excel зробив їй особисту образу. Вона не помітила Марка. Вона взагалі не помічала нічого, крім цифр.

Марк штовхнув батька в бік.

— А вона хто?

— Хто? — Віктор зиркнув туди. — А, це Олівія. Фінансовий аналітик. Знає, де кожна копійка нашого бізнесу дихає. Саркастична, як дощ у відпустці. І трохи небезпечна.

— У сенсі?

— У сенсі, колись один менеджер пожартував про її какао. Більше ніхто його не бачив. Кажуть, тепер він живе в Польщі.

Марк не засміявся. Він стояв, заворожено дивлячись, як Олівія ставить чашку на край столу, щось натискає на клавіатурі, а тоді...
Хлюп!

Кава розливається на стопку паперів.

Олівія завмирає. Протяжно видихає.

— Чорт.
Пауза.
— Чортова кава.
Пауза.
— Чортов я.

І тоді вона спокійно піднімається, бере серветки, прибирає, виймає новий комплект паперів з тумбочки, сідає і працює далі, ніби нічого не сталося.

Марк витріщився.

— Це… було красиво.

Марк намагався злитися з офісним інтер’єром, але з його габаритами це було, як спроба сховати холодильник під пледом. Він уже годину блукав коридорами ювелірного царства, нудьгуючи й спостерігаючи, як усі ходять туди-сюди з важливим виглядом.

— Гаразд, — бурмотів він собі під ніс. — Просто прогулянка. Без шкоди. Без аварій. Без зруйнованих вітрин і розбитих сердець. Особливо своїх.

У цей момент на повороті коридору двері бухгалтерії різко розчинилися, і з них вийшла Вона.

Олівія. З тією ж серйозністю, з купою нових документів у руках, із кавою (знову!) і виразом обличчя, ніби її щойно попросили зробити річний звіт за п’ять хвилин.

Вони зіткнулися. Фізично. Фронтально. Повноцінно.

Кава — вгору. Папери — вниз. Марк — назад. Олівія — уперед. І світ на мить зупинився, поки на підлогу не впала остання папка з надписом “ТЕРМІНОВО!!!”

— О, Боже, ну чорт забирай! — вибухнула Олівія, не дивлячись на нього. — Ти що, шафа з ногами? Іди в спортзал, як усі інші гіпертрофовані м’язи з нульовим IQ!

Марк моргнув.

— Вибач, я…

— Ой, ще й говорить! Це вже досягнення! Чудово! Може, ти ще й читаєш інструкції, га? Чи ти просто бачиш двері й думаєш: “Ух, давай перевіримо їх лобом!”

Вона нагнулася, почала збирати документи зі злобною зосередженістю, шиплячи щось собі під ніс. Слова "недопес", "протеїнова помилка" і "чортів носій м’язів" Марк запам’ятав особливо чітко.

— Я справді не хотів, — пробував він, обережно піднімаючи кілька аркушів. — Мені просто… подобається, як ти тримаєш каву.