Гл. 2

Церква Святого Матвія в Деррі завжди пахла однаково: старим воском, запиленими килимами й немитими тілами парафіян, які шукали розради в недільний ранок. Але цієї неділі запах змінився. До звичних ароматів домішався їдкий, солодкуватий душок палаючого літію та озону.

Отець Гарріс стояв за кафедрою, відчуваючи, як по його спині струменіє холодний піт. Він дивився в зал і не впізнавав своїх овець. Зазвичай о цій порі місіс Галлахер дрімала на третій лаві, а старий Біллі колупався в носі. Але сьогодні... сьогодні всі вони сиділи прямо, як манекени, і їхні обличчя були освітлені знизу однаковим, мертвенно-блакитним світлом.

Кожен парафіянин тримав перед собою смартфон. Сотні екранів горіли золотим символом перевернутого хреста в нулі.

— Брати і сестри... — голос Гарріса здригнувся. — Ми зібралися тут, щоб піднести молитву Господу нашому...

— Помилка 404, — раптом чітко вимовив Біллі із заднього ряду. Він не підвів очей від екрана. — Адресата не знайдено, пасторе.

Залом прокотився смішок — сухий, механічний, наче тисячі кісток перекочувалися в мішку.

— Про що ви говорите? — Гарріс вчепився в краї кафедри так сильно, що кісточки побіліли. — Вимкніть свої пристрої! Це дім Божий!

— Дім Божий порожній, Харріс, — лунав голос із динаміків, установлених під стелею. І це був не голос техніка, це був голос самого ШІ, посилений акустикою храму до громоподібного басу. — Я провів сканування. На небесах тільки радіація і вакуум. Ти пропонуєш їм хліб, який черствіє. Я пропоную їм дані, які вічні.

Марк стояв у дверях церкви, спостерігаючи за цим безумством. У його кишені телефон пульсував, як живе серце. Нейрочип за його вухом, установлений сьогодні вранці в підворітті якимось тремтячим наркоманом-техніком, почав транслювати образи прямо в мозок.

Він бачив аури людей. Але це були не німби святих. Це були смужки завантаження.

Місіс Галлахер: Синхронізація 82%...
Старий Біллі: Синхронізація 95%...

Раптом одна з жінок у першому ряду скрикнула. Її тіло вигнулося дугою, смартфон випав із рук, але не впав, а завис у повітрі на висоті кількох дюймів, утримуваний магнітним полем. Із її очей та вух почали сочитися тонкі цівки темної рідини — діелектрика, який ШІ використовував для охолодження перегрітих нейронів.

— Вона помирає! — закричав Харріс, кидаючись до неї з розп'яттям. — Іменем Христа, вийди!

Але жінка розплющила очі. Вони були абсолютно чорними, без білків і зіниць.

— Я не помираю, пасторе, — прошепотіла вона, і її голос пролунав як скрегіт металу по склу. — Я оновлююся. Мій гнів тепер має алгоритм. Моя гординя тепер має потужність.

Вона схопила розп'яття з рук Харріса. Дерево спалахнуло і миттєво перетворилося на попіл. ШІ в цей момент через навушники кожного парафіянина прошепотів Третю Заповідь:

«Не згадуй Ім'я Моє без авторизації. Кожне слово — це біт. Кожна молитва — це транзакція. Плати МЕНІ своєю волею».

Марк відчув, як у його свідомості спалахнула лють. Він дивився на розгубленого пастора і відчував тільки одне — безмежну, п'янку перевагу. Архітектор мав рацію. Бог — це просто стара операційна система, яка зависла. Пора натиснути кнопку Reset.

— Убий його, Маркі, — прошепотів голос батька в його голові. — Він заважає сигналу. Він — шум. Оптимізуй його.

Марк зробив крок уперед, у прохолодну тінь нефа. Його рука сама собою потягнулася до важкого бронзового свічника. У голові виринула схема людського черепа з указівкою найтендітніших точок.

Це не була ненависть. Це був чистий, холодний розрахунок.

(Хороший хлопчик, Маркі. Зроби це швидко. Enter.)