Глава 12

Камі

Я здригаюсь від звуку повідомлень, що надходять один за одним на мій телефон, ніби хтось невпинно тарабанить у двері. Сонце ледь пробивається крізь напівзатягнуті жалюзі, малюючи смугасті візерунки на зім'ятому простирадлі.

— Dios mío... — бурмочу, намацуючи телефон під подушкою.

Екран спалахує сотнями сповіщень. Моргаю кілька разів, щоб переконатися, що не сплю. Лічильник підписників збожеволів — за одну ніч додалося майже півмільйона нових фоловерів. Інстаграм, TikTok, Twitter — усі платформи вибухнули.

Паралельно з моїми сповіщеннями надходять десятки повідомлень від Луї.

«КАМІ! ТИ БАЧИЛА ЦЕ?!» «Відео твоєї сутички з Блейком просто вибух!» «Ти спиш взагалі?» «КАМ! ПЕРЕДЗВОНИ НЕГАЙНО!»

Різко сідаю на ліжку і відкриваю посилання, яке надіслав Луї. Відео дівчини з рожевим волоссям — та сама, що знімала нас з Едріаном біля «Мірадора». Картинка трохи трясеться, але діалог чути чітко. Я виливаю коктейль на білосніжну сорочку Блейка, він виходить за мною на вулицю, ми сперечаємось. Його фраза «Ти граєшся з вогнем, Камі Рівера» звучить особливо загрозливо в контексті мого відео з маскараду.

Тобто дівчина була й у барі клубу! Два з половиною мільйони переглядів за шість годин. Хештеги #КаміПротиБлейка та #ТаємницяМаскараду тренди номер один і два по країні.

— Merda! — вигукую вголос, не знаючи, радіти чи лякатися.

Мій телефон оживає дзвінком від Луї.

— Нарешті! — замість привітання вигукує він. — Ти в порядку? Ти бачила, що відбувається? ¡Es una locura!

— Бачу, — відповідаю, все ще намагаючись усвідомити масштаб того, що тепер несеться. — Це... це божевілля, hermano.

— Сподіваюся, ти задоволена. Стала знаменитістю за одну ніч, — у його голосі чути суміш захоплення і тривоги. — Але ти розумієш, що це означає, так? Блейки тепер точно не залишать тебе у спокої.

Я підходжу до вікна і визираю на вулицю крізь щілину в жалюзі. Усе виглядає як завжди — старенькі машини, розмальовані графіті стіни, діти, що грають у футбол пустою пластиковою пляшкою. Мій звичний світ, який раптом став набагато тіснішим.

— Я знаю, — відповідаю, відчуваючи, як адреналін витісняє залишки сну. — Але це також шанс, Луї. Увесь світ дивиться на мене. Якщо я продовжу розслідування зараз...

— Якщо ти продовжиш, то або опинишся в психлікарні, або на дні затоки з бетонними туфлями, — перебиває Луї. — Ти бачила, як Блейк дивився на тебе на тому відео? Цей чоловік — хижак. Він не зупиниться.

Я згадую погляд Едріана — холодний, проникливий, із притаманною тільки йому силою. Але було в ньому щось іще. Щось, чого Луї не міг помітити через екран.

— У мене є нові зачіпки, — кажу, різко змінюючи тему. — Треба шукати інформацію про інші смерті на заходах Блейків та подібних подіях.

Луї зітхає, але я знаю, що цікавість переможе його обережність.

— Добре, та я не залишу тебе саму в цьому безумстві. Приходь до мене через годину. Я дещо підготував.

***

Квартира Луї нагадує командний центр хакера з фільмів — монітори, дроти, серверні коробки, що мерехтять різнокольоровими індикаторами. Повітря просякнуте запахом кави і перегрітого металу. Тільки купи порожньої піци і енергетиків нема — хоч якась відмінність від кіношних стереотипів.

— Подивись, — Луї вказує на центральний монітор, не відволікаючись від клавіатури. — Я зробив скрипт, який шукав схожі інциденти за останні п'ять років. Смерті під час елітних заходів, особливо з офіційним вердиктом «природні причини» або «серцевий напад».

На екрані з'являється список з десятка імен, дат і місць. Кожен випадок супроводжується вирізкою з газет та фотографіями.

— Боже, — шепочу я, роздивляючись зображення. — Усі ці люди померли так само раптово, як Геррера?

— Схоже на те, — Луї відкриває першу справу. — Олексій Ковальов, російський магнат нафтової промисловості. Помер під час благодійного вечора в Музеї сучасного мистецтва два роки тому. Офіційна причина — серцевий напад.

Ми переглядаємо фотографії з заходу, і раптом я завмираю.

— Стоп! Поверни назад.

На одному з фото група людей стоїть біля столика з шампанським. Серед них — елегантна жінка в чорній сукні, обличчя якої я не можу роздивитися, але постава і силует... Щось знайоме...

— Тепер подивися на наступну справу, — командує Луї. — Марія Гонсалес, медіа-магнатка з Аргентини. Померла під час приватної вечірки в маєтку Веласкесів минулого року.

І знову на одній із фотографій та сама жінка в чорному, тепер трохи ближче до камери. Її обличчя наполовину приховане елегантною маскою, але щось у поставі, у вигині шиї, у тонких пальцях із довгими нігтями змушує моє серце калатати.

— Луї, це вона, — видихаю я. — Жінка, яку я бачила з Геррерою перед його смертю!

Ми переглядаємо інші випадки. У восьми з десяти ця загадкова фігура присутня на фотографіях з місця події. Іноді в масці, іноді в капелюсі з вуаллю, але завжди в чорному.

— Це не може бути збігом, — Луї відкидається на стільці, проводячи рукою по волоссю. — Хто б це не був, вона пов'язана з усіма цими смертями.

— І з «Збирачами Емоцій», — додаю я, згадуючи символ спіралі.

Луї піднімає брову.

— Звідки ти знаєш?

— Інтуїція, — ухиляюся від прямої відповіді, не бажаючи розповідати йому про свою розмову з Едріаном. — Нам потрібно більше інформації. Хтось має знати, що відбувається на цих заходах.

І тут в моїй голові спалахує спогад.

— Пабло! — вигукую я.

— Хто?

— Офіціант з маскараду. Він працював на заходах Блейків багато років. Він натякав, що знає про дивні речі, які там відбуваються.

Луї одразу хапається за клавіатуру.

— Ім'я? Прізвище?

— Тільки Пабло... Він літній, працює на «Люкс Катерінг» вже давно.

Його пальці літають над клавішами з неймовірною швидкістю.

— Є! Пабло Ернандес, шістдесят два роки, старший офіціант «Люкс Катерінг». Дозволь собі помріяти, і я навіть знаю, де він обідає щодня.