Розділ 17. Під головною залою

Я увійшла до вітальні. Після гуркоту і тремтіння тиша здавалася неприродною, як затишшя перед бурею. Квартира затаїлася. Вона спостерігала. Майстер, ослаблений, але не переможений, збирався з силами. Я відчувала його холодну, люту увагу, сконцентровану на мені.

Вітальня, «головна зала», як назвала її Марта. Десь тут, під моїми ногами, було серце цього місця. Фізичне, вразливе серце.

Але як його знайти? Підлога була великою, вкритою старим, темним паркетом.

Я знову взяла до рук свої інструменти. Теплий мідяк і гарячий від битви ніж. Я повільно пішла по кімнаті, тримаючи ніж лезом донизу, як маятник. Спочатку нічого не відбувалося. Але коли я дійшла до центру кімнати, до того місця, де стояло крісло, ніж у моїй руці ледь помітно завібрував.

Я опустилася на коліна. Паркет тут був старішим, темнішим, ніби його просочили не лаком, а часом. Я поклала на підлогу монету. Вона не спалахнула, але її світло стало більш концентрованим, перетворившись на тонкий, чіткий промінь, що вказував на одну-єдину паркетну дошку.

Ось воно.

Я спробувала підчепити дошку ножем. Вона не піддавалася, сиділа міцно, як і всі інші. Я спробувала ще раз, вкладаючи всю свою вагу. Марно. Це був не просто люк. Це був останній рубіж оборони.

І тоді повернувся шепіт Майстра. Слабкий, ледь чутний, але сповнений отрути.

— Ти нічого не зможеш... Ти слабка... Ти така сама, як і всі вони...

Він намагався посіяти сумнів, змусити мене здатися в останній момент. Я стиснула зуби, ігноруючи його. Я не буду його слухати.

Але що робити?

І тут я почула інший голос. Тонкий, як павутинка. Голос Лукаша.

— Не силою... Грою...

Грою? Якою грою?

Я подивилася на паркет. Він був викладений класичною «ялинкою». Десятки однакових дерев'яних прямокутників. І раптом я зрозуміла. Це не просто підлога. Це головоломка.

Я згадала дитячу гру, в яку грала колись із дідусем. П'ятнашки. Треба було пересувати квадратики, щоб скласти картинку.

Я подивилася на дошку, на яку вказувала монета. Я не стала її піднімати. Я натиснула на неї і спробувала зсунути вбік. І вона піддалася. З тихим скреготом вона з'їхала в паз під сусідньою дошкою. На її місці утворилася порожня клітинка.

Майстер замовк. Він не очікував цього. Він розраховував на грубу силу, а я змінила правила.

Одна за одною, я почала рухати дошки, як фішки в грі. Це було повільно і вимагало концентрації. Я мала відтворити якийсь візерунок. Але який?

Я знову подивилася на малюнок Лукаша, що лежав поруч. На сонце. На його промені.

І я почала викладати з паркетних дощок промені, що розходяться від центрального отвору. Один промінь. Другий. Третій.

З кожним правильним рухом монета світилася яскравіше. Квартира відповідала. Вона допомагала мені.

Коли я поставила на місце останню дошку, підлога під моїми руками тихо клацнула. І весь центральний квадрат паркету, викладений у формі сонця, почав повільно підніматися, відкриваючи темний прямокутний отвір, що вів униз.

Я перемогла. Я відкрила його.

Я зазирнула всередину, очікуючи побачити що завгодно: пульсуючу масу, мережу коренів, кристали.

Але те, що я побачила, було набагато простішим і страшнішим.

Внизу, в неглибокій ніші, на чорному оксамиті, лежали предмети. Дитячий дерев'яний коник. Смичок від скрипки. Стара фотокартка якоїсь жінки. Пожовклий аркуш із математичними формулами. Десятки особистих, колись улюблених речей. Це були «якорі» загублених душ. Їхні останні зв'язки з реальністю.

І всі вони були з'єднані тонкими, ледь помітними сріблястими нитками, що сходилися в одній точці.

У центрі.

Там лежало серце.

Воно не було ні живим, ні мертвим. Це був великий, ідеально відполірований шматок обсидіану, чорного вулканічного скла. І всередині нього, ніби в бурштині, застигла одна-єдина річ.

Червона дитяча кулька.

Я дивилася на цю абсурдну, неможливу картину, і раптом зрозуміла все. Історію Майстра. Причину його жорстокості. Джерело його влади.

І те, що я маю зробити, щоб це припинити.

Це буде не просто руйнування. Це буде набагато складніше.