Розділ 13. Вибір

Два голоси вели війну в моїй голові.

— Він — голод. Він з'їсть тебе, — сичав шовковий, розважливий голос Майстра. Він пропонував логіку, угоду, шлях до виживання. Зрозумілу, хоч і жорстоку, бізнес-пропозицію. Зрада в обмін на свободу. Стара версія мене — Кіра, що підписувала багатомільйонні контракти — вчепилася б за цю пропозицію.

— Не слухай! Він боїться нас разом! — лунав у відповідь слабкий, відчайдушний голос Лукаша. Він не пропонував нічого, крім віри. Не давав жодних гарантій. Він апелював до тієї частини мене, яку я роками намагалася заглушити, — до серця.

Я заплющила очі, намагаючись відгородитися від них обох, і занурилася у власні спогади, у власні докази.

Що я знала напевно?

Доказ №1: Попередження «БІЖИ». Його залишив в'язень, а не тюремник.

Доказ №2: Відлуння скрипаля. Я відчула не злобу, а безмежний жаль.

Доказ №3: Дідусевий щоденник. Він попереджав про Майстра, про його обман, про його жагу до контролю.

Доказ №4: Ключ і монета. Один реагував на співчуття, інший давав тепло і спокій. Це були інструменти світла, а не темряви.

А Майстер? Він пропонував лише холод, темряву і страх. Його логіка була пасткою, ідеально розрахованою на втомлену, налякану людину. Він вказав на те, що Лукаш не посміхався на малюнку. А чому дитина має посміхатися, відчуваючи поруч із собою хижака?

Вибір був очевидним. Страшним, нелогічним, але єдиним правильним.

Я розплющила очі.

— Я чую тебе, Майстре, — сказала я голосно і чітко в темряву. — Я чую твою пропозицію. І я відмовляюся.

Пауза. Навіть голоси в голові замовкли, вражені моєю зухвалістю.

— Я обираю його, — я подивилася в той куток, де, як мені здавалося, ховався Лукаш. — Я обираю в'язнів цього місця. Не тебе.

Якщо до цього квартира була просто холодною, то тепер вона перетворилася на арктичну крижану пустелю. Холод став фізичним, він пронизував одяг і, здавалося, намагався заморозити кров у моїх жилах. Темрява згустилася, ставши абсолютною, непроглядною.

Але найстрашніше було інше.

Я почала чути їх. Усіх. Не лише Лукаша чи скрипаля. Десятки голосів, що шепотіли одночасно. Хтось плакав. Хтось безкінечно повторював одне й те саме слово. Хтось кликав маму. Хтось сміявся порожнім, божевільним сміхом. Це був хор загублених душ, симфонія болю, яку Майстер на повну гучність увімкнув у мене в голові, намагаючись зламати, розчавити, перетворити на таку саму, як вони.

Я закричала, впустивши і коника, і монету. Я впала на коліна, обхопивши голову руками. Це було нестерпно.

— Кіро!

Крізь цей ураган болю я ледве розчула голос Лукаша. Він був сповнений паніки.

— Малюнок! Подивися на малюнок!

Я не могла. Я не могла навіть поворухнутися.

— Прошу! Він покаже!

Зібравши останні сили, я поповзла навколішки, намацуючи в темряві предмети, що випали з рук. Ось коник... Ось щоденник... Ось він, складений аркуш паперу. Я схопила його.

Навіть у повній темряві малюнок почав змінюватися. Він засвітився зсередини слабким, фосфоричним світлом. Я побачила фігурки батьків, сонця... і Майстра.

Але тепер змінилася фігурка Лукаша. Він більше не стояв нерухомо. Намальований хлопчик повільно підняв свою крихітну, намальовану олівцем руку. Його палець не вказував на чорну фігуру Майстра, як я очікувала.

Він вказував на щось інше на малюнку. На те, на що я не звернула уваги.

На щасливе, усміхнене сонце в кутку аркуша.

І щойно його намальований палець торкнувся променів сонця, мідна монета, що лежала поруч зі мною на підлозі, спалахнула таким яскравим і теплим світлом, що на мить засліпила мене, розігнавши темряву і заглушивши хор стражденних голосів.

Світло було настільки потужним, що я побачила кімнату в усіх деталях.

І те, що я побачила, змусило мене забути і про Майстра, і про голоси.

У тому кутку кімнати, куди вказувало світло від монети, не було нічого. Просто гола стіна.

Але тінь від старого крісла, що падала на цю стіну, була неправильною.

Вона не повторювала форму крісла.

У центрі тіні сиділа згорблена людська фігура. І вона повільно піднімала на мене голову.