Обід. Сад біля Босфору.
Ніхаль виходить до води. Вона робить це щодня - це її маленький ритуал спокою. Але сьогодні Босфор виглядає інакше. Вода чорна, наче вино, і на поверхні немає жодного птаха.
Вона нахиляється подивитися на своє відображення.
Спочатку все нормально. А потім її відображення посміхається. Ніхаль не посміхається. Вона завмерла від жаху. Але та, інша Ніхаль - у воді - широко розкриває рота, і з її горла вилітає не звук, а зграйка маленьких рибок. Рибки падають назад у воду, а вода починає булькотіти словами.
Це голос Фікріє. Але не той, що плакав. Цей голос - холодний, як дно Босфору.
«Він обіцяв мені дитину. Бехлюль обіцяв. Я носила її під серцем, коли стріляла. Тепер вона там, унизу. І вона хоче цю дитину».
Ніхаль відсахнулась. Її нога посковзнулась на мокрому камінні. Вона впала б у воду, якби чиясь рука не схопила її за лікоть. Але поруч нікого не було.
Рука була холодна, мокра і залишила на шкірі слід - синєць у формі долоні немовляти.