Розділ 13

Стас

 Повітря після фінішу було густим, як дим після згорілої гуми. Всі три двигуни — мій, Лиса і нового чорного гонщика — стихли майже одночасно, залишивши за собою відлуння ревіння, що ще довго гуло десь у грудях. Я відчував, як пульсує кров у скронях — рівно, сильно, мов після удару. Ми фінішували одночасно.

 Ніхто не вірив, навіть секундомір завис — вказав три однакових значення. Такого ще не було.

 Я зняв шолом, випустив пару з легень, і в перше, що зробив - глянув на руденькі кучери. Вікторія стояла поруч із нами, з пляшкою водою. Віктор одразу випив пів літра води і простягнув мені. Тільки-но я потягнул горлишко від пляшки до губ, як до нас підійшов чорний гонщик.

 Я глянув на його мотоцикл. Він був старим, але не забутим. На матовому чорному корпусі виднілися подряпини - не від падінь, а від часу, від доріг. Я бачив подібні шрами на собі, на руках, на металевих кришках двигуна. Такі залишаються тільки після справжніх перегонів. І ця машина жила.

 Його чорне волосся злиплося від поту, кілька пасм спадали на лоб. Обличчя - різке, із чіткими скулами, погляд - сірий, холодний, як сталь перед ударом.  А на його шиї я замітив чорні крила, як у ворона. І коли він підійшов ближче, мені захотілося кинути йому ту саму фразу, якою я зустрічаю всіх новачків: “Тут не вистачає місця для ще одого героя”. В одній руці він тримав свій шолом, а в іншій червону троянду. Він простягнув розу Вікторії, і обережно взяв її руку. А ще я замітив на його шиї з лівої сторони, чорні крила, як у ворона.

 Але він не глянув на мене.

 Він дивився на неї.

 - В тебе дуже гарне волосся, - а потім він поцілував їй руку.

 Він витягнув руку.

 У ній - червона троянда. Свіжа, немов щойно зірвана, краплі дощу блищали на пелустках, ніби срібло.

 Я бачив, як вона на секунду вагалась. Потім - взяла.

 Її пальці торкнулися його долоні. І він, не відпускаючи відразу, підняв її руку до губ.

 Поцілував.

 Чорт якби не люди і камери навколо - я б кинувся.

 Віктор, що стояв поруч, завмер, обличчя стало кам’яним. Я чув у когось із хлопців позаду прослизнуло “ого”.

 Він - просто так.

 На нашій трасі.

 Перед усіма.

 Після цього він натягнув шолом, завів байк, і чорний мотор заревів так, що в мене дзвеніло у вахах.

 Він зник за кілька секунд, залишивши за собою запах бензину, мокрого асфальту і якесь дивне відчуття - наче буря щойно торкнулася нашого спокою.

 Я стояв, не рухаючись.

 Коли Вікторія підійшла ближче, тримаючитроянду, я ледве стримався, щоб не вирвати її з рук.

 Вона зупинилася поруч, не піднімаючи очей.

 Я простягнув їй пляшку.

 - Зачекай, - сказав я, обережно витираючи руку, на якій залишився легкий слід поцілунку. - Не хочу, щоб ти стояла з цим на руках.

 Я дивився, як вона мовчки витирає пальці об серветку, яку я подав. Крапля дощу впала просто на пелюстки троянди — червона барва стала ще глибшою, як свіжа кров.
Вікторія підняла погляд, коротко глянула на мене, потім — на Віктора. Той стояв трохи осторонь, обличчя його напружене, погляд холодний, але стриманий.

 - Це що взагалі було? - тихо буркнув він, кидаючи погляд у бік дороги, де щойно зник чорний гонщик.
 - Може, просто знак поваги, - озвався хтось із натовпу, але я лише стиснув зуби.
 - Повага? - пробурмотів я, - поцілунок на руці? На нашій трасі?

 Хлопці переглянулися, але мовчали. Вікторія стояла спокійно, ніби нічого не сталося, тільки троянду тримала трохи міцніше, ніж треба.
 Я бачив, як її пальці біліють від напруги.

 - Хто це був? - спитав я.

 Вона знизала плечима.

 - Не знаю. Вперше бачу.

 І сказала це занадто спокійно. Занадто.

 Я кивнув, але всередині все кипіло.

 Те, як він дивився на неї, як тримав її руку, як вона навіть не відсмикнулася...

 Може, я й не мав права злитися. Але я злився.

 - Гарна гонка, - сухо кинув Віктор, і це був сигнал - розходитися.

 Ми всі повільно рушили до паркінгу. До мене підбіг Влад - у нього ще з гонки адреналін із вух ліз.

 - Слухай, Стас, хто це був, га? Я думав, що він з твого клубу.

 - Не з мого, - відповів я, заводячи байк.

 - Ну, гонить він жорстко. Прямо як ти колись.

 - «Колись»? - я кинув на нього косий погляд.

 - Та ладно, не кип’ятись. Просто... він якось... знайомо їхав.

 Я не відповів. Бо подумав те саме.

 Його стиль був чистим. Без фальші. Він не намагався виграти — він їхав, щоб відчути.

 Так, як я їздив раніше. До того, як усе стало складним.

 Ми роз’їхалися, коли вечір уже ліг на трасу тінями.

 Я залишився останнім.

 Вікторія поїхалаз братом, троянда все ще була в неї в руках. Я спостерігав здалеку, як вони зникали в темряві під світлом ліхтарів.

 Потім рушив додому.

 Дощ перетворився на густий туман, а асфальт під колесами блищав, мов скло.

 Звуки двигуна розчинилися десь у голові. Перед очима знову спливав його погляд - холодний, сірий. І її - тихий, з яким вона прийняла троянду.

 Я заїхав у майстерню, кинув шолом на стіл.

 Тиша.

 Тільки краплі дощу стукали по даху, мов метроном.

 Я присів, сперся ліктями об коліна, і на секунду мені захотілося викинути той клятий образ із голови. Але не виходило.

 Перед очима - вона. І троянда.

 Я глянув на руки - долоні ще пахли бензином і пилом.

 Витягнув серветку з кишені, ту саму, якою витер її руку. І з якоїсь дурної причини - не зміг її викинути.

 - Ідіот, - прошепотів сам до себе.

 Задзвонив телефон.

 Стася.