Розділ 5

Вікорія

 Запах старого паперу і запилених корінців - саме так пахло місце, в якому я опинилася сьогодні вранці. Університетський архів був у підвалі головного корпусу, за масивними дерев'яними дверима, з якими мені довелося повозитися, щоб відчинити. Занадто давно сюди не заходили студенти. Або, можливо, ніхто й не цікавиться такими речами, якими раптом зацікавилася я.

 Я залишила заявку на доступ ще два дні тому, пославшись на дослідницьку роботу. Декан погодив - все ж таки я була однією з найкращих студенток курсу, а Катя, як староста, теж сказала своє слово. Мене пустили без зайвих питань. І тепер я сиділа за великим столом, на якому лежали тонни особових справ, списків вступників і наказів про зарахування.

 "Волков Микола Олегович", - саме таке ім'я прозвучало в моїй голові з того самого дня, як я зіткнулася з ним на парковці. Щось в його погляді, в його голосі, насторожувало. А тепер, коли він почав погрожувати Віктору... Я не могла просто сидіти. Хотіла дізнатися, ким він був.

 Я гортала списки студентів за останні десять років. Університет, в якому навчаюся, хоч і технічний, але архів вівся старанно. Папери акуратно підшиті, розподілені по роках. Я почала з останніх випусків - 2020, 2019...

 Микола Волков. Жодного.

 - Може, не під своїм прізвищем? - пробурмотіла я.

 Я дістала ще пару папок. Перевірила списки магістратури, навіть аспірантів. Знайшла Волкова Володимира, Волкову Аліну, Волкову Надію... Миколи Олеговича не було.

 Серце стукало дивно швидко. Може, я помилилася? Може, він не вчився тут, а просто... приїхав сюди пізніше? Або... підробив ім'я? Або ж це псевдонім?

 Я глибоко вдихнула і закрила одну з папок, витерла пил з пальців.

 Про всяк випадок я перевірила ще раз бази викладачів. І знову - нічого. Ні Волкова, ні навіть Олеговича з ім'ям Микола. Ні в минулому, ні в сьогоденні.

 Виходячи з архіву, я відчувала, як по спині пробігає холодок. Ця історія ставала все більш дивною. Наче я зазирнула за ширму, за яку не слід було заглядати. Але було пізно відступати.

 В голові вже склався план. Наступний крок - запитати у Стаса. Можливо, він знає справжнє прізвище цієї людини. Або хоча б щось, що допоможе мені звузити коло.

_______________________________________________________________________________________

 Масло текло тонкою краплею з краю двигуна, вдаряючись об металевий піддон. Я сиділа навпочіпки, засукавши рукава старої сорочки, і протирала болт на ободі колеса. У гаражі стояв запах бензину, заліза і тонкий аромат дощу, що просочувався крізь напіввідкриті ворота. Тепло лампи над головою створювало відчуття затишку, незважаючи на грубі стіни та інструменти, розкидані по полицях.

 Робота з технікою завжди заспокоювала. Мотоцикл був майже готовий до наступних перегонів. Залишилося замінити прокладку і перевірити троси. Я саме збиралася за ключем, коли почула - глухий гуркіт мотора, тихий, знайомий.

 Це був він. Навіть не бачачи, я впізнала. Звук був занадто характерним - рівним, важким, з легким ревом на видиху. Я встала, витерла руки ганчіркою і вийшла до воріт. Мотоцикл завмер біля входу, і з нього зісковзнула висока постать.

 - Стас, - сказала я, здивовано, але без роздратування.

 Він зняв шолом і провів рукою по волоссю.

 - Не чекав тебе побачити в цьому районі. Усе гаразд?

 Я кивнула, трохи невпевнено. Не хотіла, щоб він відчув, що його приїзд мене насторожив. Хоча... трохи насторожив.

 - Так. Просто працюю. Щось сталося?

 Він знизав плечима.

 - Проїжджав повз. Вирішив перевірити - твій гараж це чи не твій. Ну і...

 Він замовк. Я зробила крок ближче, повернувшись боком до мотоцикла.

 - У мене до тебе є питання. Лише одне. Невеличке.

 Він з цікавістю підняв брову.

 - Слухаю.

 Я видихнула і подивилася прямо йому в очі:

 - Ніколас... Як його прізвище?

 Мить тиші. Він насупився.

 - Чому питаєш?

 - Просто... - я помовчала, підбираючи слова. - Я з ним недавно зіткнулася. І у мене є причини дещо перевірити. Тільки не питай, які. Поки не можу пояснити.

 Стас подивився на мене довгим поглядом. Потім пройшовся вздовж мотоцикла і сперся на стійку. Пальці його ковзнули по поверхні, немов він збирався заговорити, але не знав з чого почати.

 - Костров. Костров Микола Олегович.

 Я повторила про себе. Костров. Не Волков. Але ж в університеті я шукала Волкова...

 - Почекай, - сказала я, - у нього ж в документах прізвище Волков?

 Він кивнув.

 - Все правильно. Ми з ним, - він зробив акцент, - і зі Стасею, були Костровими. По батькові. Мама померла, коли мені було сім. Після цього нас з сестрою забрав на опікунство її брат, наш дядько по материнській лінії. Тоді ми жили ще з батьком... точніше, намагалися.

 Він відвів погляд.

- Це було пекло. Олег В'ячеславович... - він трохи стиснув кулаки. - Жорстокий, питущий. Дядько все бачив, все зрозумів. І домігся, щоб опіку віддали йому. Ми переїхали. Він дав нам нове ім'я. Коли в чотирнадцять років прийшов час робити паспорти - він наполіг, щоб ми змінили прізвище. Сказав, що ми Волкови. По матері. І я був не проти. Ніколас - теж. Хоч він і не значився туди, але все одно поміняв. А потім, десь до двадцяти років він поміняв назад на Кострова.

 Я відчула, як серце пропустило удар.

 - Тобто... офіційно він був Волков. А по крові... - Костров. - Стас кивнув.

 - І ти маєш рацію, шукати його як Волкова - марно. В архівах старе не так просто витягнути. Особливо, якщо він сам нічого не афішує.

 Я постояла, мовчки переварюючи. Костров Микола Олегович. Це багато чого пояснювало. І в той же час викликало нові питання. Чому він приховує це? Чому так гостро реагує на згадки про минуле? І головне - чому він намагався залякати Віктора?

 Я підійшла до полиці, витягла старий блокнот, записала ім'я. Всередині все кипіло - інтуїція підказувала, що я натрапила на щось більше, ніж просто стару історію з чужого дитинства.