17. Відкриття

Саїф

Я не повинен був дозволяти їй заходити до мого кабінету.

Це був мій простір — єдине місце в цьому величезному будинку, де я міг бути наодинці зі своїми думками, де кожна річ знаходилася на тому місці, де я хотів. Але вранці, коли Альба запитала, чи може взяти книгу з моєї полиці — якусь медичну енциклопедію, яку вона бачила минулого тижня — я сказав «так», не замислюючись.

Це була помилка. Я розумів це зараз, сидячи в переговорній кімнаті офісу компанії, намагаючись зосередитися на презентації партнера про ринкові тенденції, але думаючи тільки про те, що залишив кабінет незамкненим. Про коробку в нижній шухляді мого столу. Про те, що я мав викинути це все роки тому, але не зміг.

Телефон завібрував. Повідомлення від Халіми:

«Пане Аль-Кассім, пані Альба запитує, де ви зберігаєте ручки. Вона в вашому кабінеті».

Щось недобре ворухнулось всередені і пробігло по спині мурахами.

«Верхня шухляда справа», відповів я швидко, потім додав: «Скажіть їй, що я повернуся через годину».

Але навіть коли я надсилав повідомлення,я розумів — вже запізно.

Я спробував зосередитися на презентації. Цифри, графіки, прогнози — речі, які зазвичай захоплювали мою увагу повністю сьогодні розпливалися перед очима. Я бачив тільки ту шухляду і тільки ту коробку.

Чому я не викинув це? Чому, після п'яти років, після всього, що сталося, я все ще зберігав ці речі, ніби вони були реліквіями якогось втраченого раю?

— Пане Аль-Кассім? — голос партнера вирвав мене з думок. — Ваша думка щодо азійського ринку?

Я змусив себе сфокусуватися, сказав щось розумне про диверсифікацію портфеля. Але мій розум був не тут. Він був у кабінеті, з Альбою, яка шукала ручку в неправильній шухляді, бо я не подумав про це завчасно. Через двадцять хвилин я не витримав.

— Вибачте, — сказав я, підводячись. — Термінова справа, продовжимо завтра.

По дорозі додому я переконував себе, що все гаразд. Що вона просто взяла книгу і пішла. Що навіть якщо вона відкрила не ту шухляду, вона не стала б ритися в моїх особистих речах.

Альба не така, вона поважає межі і приватність. 

Але коли я піднявся сходами і побачив, що двері мого кабінету відчинені, всередині все впало і розсипалося. Я зупинився на порозі. Вона стояла біля мого столу спиною до мене, тримаючи в руках фотографію. Її плечі були напружені, голова нахилена, і навіть не бачачи її обличчя, я знав, що вона плаче.

На столі лежала відкрита коробка. Темне дерево, інкрустоване перламутром — подарунок від Нур на мій двадцять п'ятий день народження. Усередині — все, що залишилося від того життя. Листи, написані її правильним каліграфічним почерком, квитки на літак до Санторіні, де ми провели тиждень, плануючи майбутнє. Засушена троянда — остання, яку вона дала мені перед тим, як зникнути.

І фотографії. Боже, фотографії. Альба тримала найбільш болючу з них — ту, де ми обоє усміхалися в камеру на пляжі, з океаном за спиною, з майбутнім попереду, яке здавалося таким безмежним і певним.

— Альбо, — сказав я тихо, ледве чутно.

Вона здригнулася так сильно, що майже впустила фото. Повільно обернулася, і коли наші погляди зустрілися, я ледь стримав серце, що майже розривалося.

Її обличчя було мокрим. Сльози текли по її щоках безперервним потоком, а в очах був неприхований, незахищений біль…

— Я... — її голос зламався. Вона спробувала знову. — Вибач. Я шукала ручку, і... нижня шухляда відкрилася сама, і я... — вона глянула на коробку, потім знову на мене. — Вибач. Я не мала права.

— Не треба пояснювати, — я підійшов ближче, кожен крок давався важко. Я не хотів бути тут і бачити це. І ще більше не хотів, щоб вона бачила це. — Ти знайшла мої речі.

Її рука тремтіла, коли вона знову глянула на фото. Я бачив, як вона вивчає кожну деталь — мою усмішку, таку щиру, таку вільну, якою я не усміхався вже п'ять років. Руку Нур на моїх плечах і те, як ми дивилися один на одного.

— Це вона? — сказала вона, і це не було питанням. Її голос був порожнім, відстороненим, ніби вона говорила про щось далеке і неважливе. — Дуже красива.

Я не знав, що відповісти, слова застрягли в горлі.

Альба провела пальцем по краю фотографії — ніжний, майже благоговійний жест.

— Ти виглядаєш там щасливим, — прошепотіла вона. — Я ніколи не бачила, щоб ти так усміхався. Так... вільно. Так... — її голос зламався знову. — Так закохано.

— Це було давно, — сказав я, і мій голос прозвучав хрипко.

— П'ять років, — вона перевернула фото, прочитала напис на звороті. Її губи беззвучно повторили слова: «Коханому Саїфу від Нур». Вона зачинила очі на мить, і ще одна сльоза скотилася по її щоці. — П'ять років, а ти все ще... — вона не закінчила речення. 

Вона повільно, дуже повільно, поклала фото назад у коробку. Її руки тремтіли так сильно, що вона ледве змогла покласти його рівно.

— Я читала один із листів, — сказала вона, не дивлячись на мене. — Вибач, я не мала права, але я... я не могла не прочитати. Він був зверху, і...