Розділ 13. Ідеальний камуфляж

Після візиту Кравченка я зробив те, що зробив би будь-який хижак, почувши хрускіт гілки в нічному лісі. Я завмер.

Мені потрібна була пауза. Час, щоб препарувати власні інстинкти і проаналізувати ризики. Сидячи ночами перед миготливим монітором, я думав про те, що дає мені цей чорний блокнот. Відповідь була незмінною: абсолютну владу. Але зараз ця влада стала надто гучною.

Я не став вигадувати нових філософій чи експериментувати з "агресивним порятунком". Натомість я вирішив повернутися до того, з чого починав. До своєї бази. До світлої сторони, яка завжди була моїм найкращим, найбездоганнішим камуфляжем. Щоб стати невидимим для такого мисливця, як Кравченко, треба було стати сліпуче яскравим. Я мав стати святим.

Я дістав товстий зошит із темно-синьою обкладинкою — мій старий "Журнал врятованих". Я поклав його на робочий стіл, а чорний блокнот сховав під подвійне дно нижньої шухляди у своїй квартирі.

Моє життя перетворилося на вивірений до міліметра маятник. П'ять нічних змін на тиждень, з десятої вечора до шостої ранку. Я повертався додому, коли місто тільки прокидалося, безшумно приймав гарячий душ і лягав спати поруч із Лізою.

А потім наставали мої два вихідні.

Я присвятив їх створенню еталонного фасаду. Я став найкращим партнером, якого тільки міг уявити світ. У суботу вранці ми їздили на фермерський ринок, де я з посмішкою торгувався за свіжу зелень та крафтові сири. Увечері я готував ідеальну пасту з морепродуктами під тихий джаз, поки Ліза малювала у своєму скетчбуку. Ми ходили на виставки сучасного мистецтва, які я вважав претензійним сміттям, але годинами обговорював з нею кольорову гаму полотен.

Я слухав її розповіді про роботу, про її мрії, ідеально імітуючи глибоку емпатію. Вона розцвітала на очах. Відсутність Влада та моя безмежна "турбота" зробили свою справу — вона повірила в казку. Іноді, дивлячись, як вона сміється, я відчував холодну, розважливу гордість художника, який дивиться на свою найкращу картину. Вона була моїм алібі в плоті і крові.

Але справжня робота кипіла вночі. На гарячій лінії я повернув собі статус божества.

— Гаряча лінія. Мене звати Віктор. Я з вами.

— Я більше так не можу... — хрипів у слухавку чоловічий голос під монотонний гул працюючого двигуна. — Квартиру забрали, бізнес прогорів. Дружина пішла з сином. Я сиджу в зачиненому гаражі, двигун працює. Я просто хочу заснути.

Я заплющив очі і звернувся до свого класичного арсеналу: м'якість, віддзеркалення болю, безумовне прийняття. Жодного тиску.

— Сергію, я чую, як вам боляче. Здається, що весь світ відвернувся від вас, — мій голос був теплим і обволікаючим, як мед. — Ви втомилися бути сильним. Це нормально.

— Я підвів їх... Я лудоман і банкрут.

— Ви людина, Сергію. Люди помиляються. Але подумайте про свого сина. Якщо ви заснете зараз, його останнім спогадом про батька буде відчуття покинутості. Він думатиме, що не був вартий того, щоб ви залишилися жити. Ви ж любите його?

— Більше за все на світі... — чоловік розридався.

— Тоді доведіть йому це. Вимкніть двигун. Просто зараз. Зробіть цей рух рукою заради нього. Ми знайдемо вихід разом. Я не залишу вас.

Клацання замка запалювання. Двигун затих. Я врятував його, використовуючи ту саму майстерність, якою раніше вбивав. Моя статистика знову злетіла до небес. Ігор Михайлович ставив мене за приклад на кожній планірці, а молоді оператори дивилися на мене із благоговінням.

Але мій "режим янгола" доводив до абсолютного сказу лише одну людину.

Інспектор Кравченко.

Він не відступив. Навпаки, моя святість розпалила його підозри до стадії маніакальної одержимості. Він постійно приходив до нашого офісу. Я бачив його в коридорах: змарнілий, із сірим відтінком шкіри і глибокими тінями під очима. Він годинами сидів у кабінеті керівництва, вислуховуючи мої ідеальні розмови з абонентами, шукаючи хоч краплю садизму. І не знаходив нічого.

Одного разу ми зіткнулися біля кавового автомата.

— Знову граєш у святого, Вікторе? — прошипів він, його очі гарячково блищали.

— Я просто виконую свою роботу, інспекторе, — м'яко відповів я, забираючи свій стаканчик. — За цей місяць я зупинив три передозування і вмовив двох людей зійти з даху. Хіба це не те, чого ви хотіли?

Він зробив крок до мене, порушуючи особистий простір. Від нього пахло старим тютюном і відчаєм.

— Ти психопат. Я відчуваю це шкірою. Ти міняєш маски, бо знаєш, що я дихаю тобі в потилицю, — прошипів Кравченко. — Але ти зробиш помилку. Я дістану тебе. Навіть якщо мені доведеться вивернути твоє життя навиворіт.

Я лише співчутливо похитав головою і пішов на своє місце. Я знав: він на межі. Людина в такому стані готова на радикальні кроки.

Наприкінці місяця Ліза вмовила мене поїхати до заміського спа-комплексу. Два дні басейнів, масажів і тихих вечорів біля каміна. Я погодився без вагань — це ідеально вписувалося в образ турботливого хлопця.

Ми повернулися в неділю пізно ввечері. Ліза, усміхнена та щаслива, одразу пішла у ванну. Я ж пройшов до свого кабінету, кинувши ключі на стіл.

Кімната була темною і тихою. Але мій мозок миттєво зафіксував мікроскопічний дисонанс.

Я завжди залишав тонку стрічку скотчу на стику нижньої шухляди мого столу. Невидима сигналізація. Її не було. Стілець був відсунутий далі, ніж я зазвичай його залишав.

Моє серце зробило холодний, розмірений удар.

Я підійшов до столу, висунув шухляду. Підняв фальшиве дно. Чорний блокнот лежав там само. Але його кут був злегка заломлений, а сторінки погано прилягали одна до одної — ніби хтось швидко гортав їх, фотографував і поспіхом кинув назад.

Я повільно закрив шухляду, і на моєму обличчі з'явилася широка, хижа посмішка.

Кравченко. Він проник у мою квартиру. Без ордера, без свідків. Він знайшов блокнот. Він бачив імена: Романа, лікаря, адвоката і Влада. Він бачив примітки про способи їхньої смерті, зроблені моїм почерком.