Глава 13. Побачення

Одрі Салліван 

— Ти серйозно? Бути такого не може! — штовхаю Лео в плече, але він навіть не похитується. 

— Ти не віриш в те, що я вмію грати на флейті? 

— Не вірю. Ти не схожий на людину, що любить флейту. — крокую з ним нога в ногу. 

— Ти зараз судиш по зовнішньому вигляду? Хіба це допустимо у наш час? 

Я не стримуюсь і починаю сміятися. Чим сильніше намагаюсь уявити Лео з флейтою в руках, тим смішніше мені стає. 

— Ще трохи і я сам почну сумніватися в тому, що вмію це робити, — ображено схрещує руки на грудях. 

— Ой, ну вибач, просто це дійсно трохи … не твій стиль, скажімо так. 

Зупиняємось перед світлофором. Ще трои і ми дійдем до мого будинку. Та я геть не хочу щоб цей вечір завершувався. 

— Твоя правда. Я не люблю флейту, але вчився, бо мама любила. 

— Любила? 

— Так. Її не стало два роки тому. — опускає голову. 

— Вибач, не треба було питати, — торкаюсь його руки. 

— Не хвилюйся, це не болюча для мене тема.  

Помічаю кав'ярню через дорогу і вирішую провести ще трохи часу разом з чоловіком. Мені подобається говорити з ним на різні теми. 

— Не хочеш випити кави? — перевіряю час. — Ще не так пізно.  

— Я залюбки вип'ю з тобою кави, Одрі. —бере мене за руку, посміхається і веде з собою. 

Ми не пара, ми просто дізнаємося один одного краще, але Лео з легкістю обіймає мене, бере за руку… Одним словом — демонструє свою зацікавленість у мені. І все ніби добре, але, є щось, що я не можу описати словами.  

Ми сіли за вільний столик. Тут приємний інтер'єр, відчувається затишок та гармонія.  

— Що цікавого ти можеш розказати про себе? Якусь історію з дитинства, або ще щось.  

— З дитинства? — відводжу погляд. — Важко щось таке згадати… Єдине, що приходить на думку, це мій випускний, коли я випила скільки алкоголю, що навіть згадувати гидко.

— Нічого собі, я не думав, що ти любиш таке. 

— Я й не люблю, але все ж таки, випускний буває раз у житті, — невинно знизую плечим. — І я не хотіла бути "сірою мишкою", — додаю з усмішкою. — Тож вирішила відриватися, як усі.

Лео сміється. Його сміх глибокий і щирий, і від нього мені чомусь стає легше.

— І що, як пройшов твій "відрив"?

— Я заснула під сценою з кульками у волоссі і написом "Королева вечора" на лобі, який мені хтось намалював маркером.

— Ого, це епічно, — нахиляється до мене через стіл. — І чому мені здається, що ти зовсім не жалкуєш?

— Бо не жалкую, — відповідаю чесно. — Це була катастрофа, але своя. Якоїсь дивної свободи я тоді вперше відчула.

Ми робимо ковтки з наших чашок. У кав’ярні лунає джаз, і між нами повисає м’яка тиша, така, яка не напружує, а навпаки — об'єднує.

— А ти? — питаю, грайливо піднімаючи брову. — Може, розкажеш якусь історію, в якій ти не такий ідеальний, як зараз здаєшся?

— Я? Ідеальний? — він вдає шок. — Ну добре. Як щодо того, що я в дитинстві викрав велосипед сусіда?

— Ти що?! — роблю вигляд, що жахаюсь.

— Але тільки щоб покататися! Він був новенький, а я свого тоді ще не мав… Мене потім змусили два тижні допомагати в саду як покарання.

— Так тобі й треба, — жартую. — Тепер боятимусь залишати тебе біля свого самоката.

— Обіцяю — максимум підпишу його своїм іменем.

Ми знову сміємось. Це легко. З ним — дуже легко.

Але десь у глибині душі відчуваю тривогу. Ніби десь поруч щось чекає на мить, щоб змінити цей спокій. Ніби за мить усе може стати складнішим. Я не знаю, що це — передчуття, страх чи звичка не довіряти хорошому. Але воно є.

— Тобі справді цікаво мене дізнаватися? — питаю тихо.

— Дуже, — відповідає серйозно. — І я не поспішаю. Можеш відкриватися рівно настільки, наскільки готова.

Його слова — це ковток повітря. Чесний, м’який, потрібний. Я киваю.

— Тоді, можливо… я колись розповім більше. Просто не зараз.

— Я чекатиму.

І в цьому простому «я чекатиму» — більше ніж у багатьох зізнаннях.